Brincando de Escritora

2010-04-24T23:25:00.004-03:00

Frustrante é saber que, buscando, encontro hipocrisia em tudo.
Franqueza, por sua vez, não acho nem dentro de mim.

Agora só acredito Clarice (sem preposição mesmo).

Tentativa de haikai nº II - Quando a fome aperta

2009-10-31T17:03:00.005-02:00

http://www.youtube.com/watch?v=UHbLdSQkBYc

O urso faminto
não pode apenas
apertar o cinto

Vento sul

2009-10-26T22:20:00.011-02:00

No quintal, a moça de pele dourada pendura roupa na corda. Os pés molhados transformam em lama o chão de terra batida. O vento seca, suave, o suor de suas coxas. Arrepia-lhe a nuca. Prensa o vestido contra o corpo, revelando curvas voluptuosas.

O velho cancioneiro, reflexivo e só, dedilha uma valsinha em cinco cordas. Concorre com o ruído de um rádio que sussurra sertanejos. Tem os olhos fechados, não se sabe se é de cansaço ou de idade - os olhos se perdem nas rugas morenas de sua pele. Quando a melodia tem um ápice, ele faz uma careta emocionada.

A criança curiosa vem ver na janela de onde vem a canção. Desafina versos com sua vozinha tímida:
"Ai, és tão linda
Rosa silvestre
Dá-me o beijinho
Que prometeste"
Um passarinho pia também.

De súbito ruge um trovão e cala a cantoria. A chuva cai e tudo cessa.
Que pena!

Tentativa de Haikai nº I - Caixinha de surpresas

2009-09-08T23:47:00.002-03:00

A vida é uma coisa:
não tem pé
nem cabeça.

Acidente na Rio Branco

2009-08-19T20:47:00.008-03:00

Entrou sério na clínica, apanhou uma revista dessas que só mesmo em sala de espera um sujeito culto se digna a ler e demonstrou uma paciência incompatível com o ambiente. Cerca de 45 minutos se passaram até que fosse atendido. Na intimidade do consultório, o doutor leu e releu sua ficha com um misto de sisudez e espanto .
- Mas a sua saúde é exemplar! Colesterol excelente, pressão estável, leucócitos inalterados... Qual é a razão da visita?
- Eu gostaria de remover o meu braço esquerdo.
O médico coçou a cabeça, tremeu a sobrancelha contraindo um esgar e questionou se não devia ter pedido também uma tomografia, ressonância ou um qualquer desses exames neuropsiquiátricos que avaliam as mazelas do cérebro e pretendem medir a sanidade dos homens. O rapaz era mentecapto, com certeza.
- Explique então, meu jovem. Por que você quer arrancar o braço?
- Esquerdo. - frisou o paciente.
- Sim, esquerdo.
Aos doidos não se contraria a lógica.
- Tem uma tatuagem nele. Muitas lembranças.
Lançou um olhar fugaz para a janela aberta. Um olhar de saudade. O doutor arrepiou-se, temeroso.
- E não seria mais fácil apagar a tatuagem? Há uma série de lugares que fazem este serviço. Eu mesmo não trabalho com dermatologia, mas conheço um especialista...
- Não, não. O senhor não está entendendo. Eu não quero apagar a tatuagem. Eu quero removê-la.
Silêncio no consultório. O doutor pediu uma ambulância pelo telefone, com discrição. O paciente prosseguiu inabalável.
- Quando se apaga alguma coisa tem-se a necessidade de se cobrir com uma outra. É como escrever no caderno, apagar, e ver aquele rastro que fica de que algo um dia foi escrito. Eu não quero cobrir a tatuagem com uma outra. Nem olhar pro meu braço e saber que ali tinha uma tatuagem. Assim como prefiro arrancar a página do caderno, prefiro remover meu braço esquerdo.
- Creio que não posso ajudá-lo. Tem ciência das consequências dessa escolha? Não é algo que se possa alterar. O caderno tem muitas folhas, braço esquerdo só tem um.
- Não vejo grande diferença. Sou destro. Além disso, me contento com um braço mecânico, será como um caderno novo. Tenho dinheiro suficiente. Eu pago.
Ruídos na sala de espera. A recepcionista deu um grito assustado. O sanatório invadiu a sala numa onda branca. O médico movia-se apreensivo, como quem tenta acalmar um cão raivoso mas tem medo de ser mordido.
- Calma - alertou.
- Calma - repetiu o enfermeiro chefe.
O paciente pacientemente levantou-se. Declarou, paciente, não estar louco.

Saiu pela janela, e não pela porta.

Monólogo

2009-07-29T12:53:00.005-03:00

- Felicidade, fica mais um pouco. Eu passo um café, faço umas torradas. Fica só até o filme terminar, depois eu a levo até a porta.
- ...
- Não quer ficar só essa noite?
- ...
- Você me ouve, Felicidade?
- ...
- Não precisa dessa frieza. Fala comigo. Pode até ir embora, mas me promete que você volta?
- ...
- Promete que você existe?
- ...

Quero só o que não existe

2009-04-19T13:33:00.005-03:00

Não quero essa atenção ensaiada, estampada nos olhos dos outros.
Não quero a conversa vazia dos salões de vida pseudo-adulta
Não quero sustentar a mentira alheia
Nem a saudação torta, cronometrada, programada.
(às 14h eu tenho tempo - não quero mais ter tempo)

Não quero a carência arredia dessas almas nômades.
Não quero mais quem não sabe nada, nada mesmo,
Nem quem não sabe sentir nada, nada mesmo
além do próprio umbigo

Não quero mais!

Não quero mais ouvir a falta que faz o que não faz falta.
Não quero mais procurar razão no irracional.
Nem saber das histórias de quem quer o que eu não quero.
(E o que eu não quero?)

Não quero mais nada.
Não quero mais ninguém.
Não quero mais lugar nenhum.

Quero mais.

Perdi a capacidade de escrever.

Tão somente.

2009-04-12T13:06:00.003-03:00

Thaís fechou a porta e abriu o livro na página 119. O livro não, a xerox dele. Rabiscos de "eu odeio" e "eu quero" contaminavam o rodapé.
Thaís tentou controlar sua mania de prever os atos alheios. Os eufemismos abreviados do criancinha. O impulso etílico dos amiguinhos e coleguinhas - todos devidamente diminutivados e diminuídos.

Thaís narra a própria vida mentalmente quando lê romances em demasia. A vida mesma devia ser um romance. As pessoas mesmas - e todas, sem exceção - deviam viver romances. De literatura e de cinema. Final feliz não devia ser clichê.
Abriu o Word e começou a monografia. Digitou com fervor idem's, apuds e ipsis litteris.

"Eu sou uma citação?"

Duas manhãs de Abril

2009-01-11T18:40:00.005-02:00

Foi com uma espécie de asco que descobriu que aquilo existia. Crianças que mais pareciam um esqueleto, só que negrinhas, cabeçudas. Os dentes branquíssimos e os beiços gordos, os olhos amarelos e cansados.
- Mãe, que é isso?
- São as crianças na África.
O choque era tanto que não conseguiu perguntar como elas carregavam a mochila da escola com aqueles braços fininhos.
Aos poucos virou uma obsessão vasculhar a revista em busca daquela imagem. Não, não podia estar lá ainda. Não podia ser verdade. E quando a encontrava, mudava logo de página, como quem vê uma obscenidade e tem medo de ser pego no flagra.
E a pergunta... As perguntas todas que desejava fazer lhe apavoravam. Achava a curiosidade sádica.

"Eu sou má".
Desejou poder ler aquelas letras todas.
Iludiu-se com a possibilidade de ser só um anúncio de um filme de horror.

Na Segunda a faxineira (negrinha, cabeçuda) dirigiu-se à sala de estar. Esbarrou na criança, que apavorou-se ao reconhecer na moça as características da foto.
- Você veio da África?
E a expressão confusa da mulher, a boca aberta, os olhos cansados, não deixaram dúvidas. Mesmo a moça negando, já não tinha jeito. A menina entendeu, na sua cabecinha imaginativa, que a negrinha era uma sobrevivente. Uma heroína. Com lágrimas nos olhos, abraçou a moça.
Um abraço úmido venceu a História.

Entreouvido por aí: na depilação

2008-12-16T01:27:00.002-02:00

- Boa tarde, qual o serviço que a senhora deseja?
- Só a área de lazer.

Você está de saco cheio quando:

2008-12-13T22:22:00.006-02:00

- Fica triste ao acordar, e portanto dorme até depois do meio-dia.
- Evita algumas pessoas, por razões específicas.
- Evita algumas rodas sociais, por razões ainda mais específicas.
- Começa a ver razões específicas em tudo.
- Come mais em um dia do que costumava comer em uma semana.
- Fala mais palavrões por minuto do que costumava falar em uma semana. E não sente vergonha.
- Ri maleficamente quando alguém comenta que "você tá estranho(a)".
- Se sente parte do Show de Truman (e alguém reafirma essa teoria).
- Manda à merda qualquer pessoa que vier com discurso de livro de auto-ajuda e/ou ditos de Igreja, dentre as quais:
"É só você querer pra conseguir"
"Mentalize. Tem que ter pensamento positivo, porque energia negativa atrai coisas negativas" (este, além de irritante, vai contra as leis da física)
"Tenha fé em Jesus"
"Reze minha filha. Reze pedindo o que você quer que Deus nosso Senhor vai te ouvir"
ou até mesmo
"Faz um pedido antes de soprar a velinha!"
- Diz "vassifudê" pra objetos inanimados - inclusive o Orkut e todas as sortes do dia a ele vinculadas.
- Passa a irritar propositalmente as pessoas que te irritam.
- Tem discussões que não levam a nada pelo simples prazer de dizer ao fim da briga "eu odeio [acrescente aqui o substantivo desejado]".
- Entende e concorda com Sweeney Todd em todos os pormenores.

Juro que não é nada pessoal.

Pra boi dormir

2008-12-09T00:53:00.006-02:00

Prefácio: Isso que dá tomar meio litro de café às 20h: tô sem sono. Nada, nada, nada. Vou ficar aqui, escrevendo. Só não sei sobre o quê.
*grilos cricrilando*

Capítulo 1:
Ah, tinha um inseto na minha cortina!
Eu primeiro pensei que era uma baratinha, depois vi que era mais cascudo do que isso. Aí achei que fosse um besouro, mas era pequeno demais, magro demais. Concluí que era um estágio pra percevejo. Definitivamente um quase-percevejo, só que sem fedor.
Abri a janela pra ele sair, e nada.

Capítulo 2:
Aparentemente Godofredo - como eu o batizei (um nome engraçado pra um bicho engraçado) - gostou do meu quarto. Não voou; ficou lá, mexendo as anteninhas. Se eu não tivesse com tanta preguiça - porque o corpo tá cansado, a cafeína só tira é a capacidade de dormir, mesmo - teria pegado uma lupa para analisá-lo mais de perto. Simpatizei com Godofredo. Sorri pra Godofredo. Godofredo acenou pra mim com as anteninhas. Voltei a digitar mais leve. "Tem um inseto não-identificado na minha cortina, a vida é bela". Até as náuseas passaram com a presença de Godô no meu quarto. Pensei em realmente adotá-lo; senão como companhia, como remédio. Godofredo devia ter poderes milagrosos, uma aura benta, sei lá. Só sei que me curou.

Capítulo 3:
Vez ou outra ele dava uma andada, mas sem sair da cortina. Tinha patas feias, dessas de besouro rola-bosta. Donde vem tantos insetos, meu Deus? Sério, tem muito nessa cidade. Já apareceu uma cigarra na sala, uma mariposa no banheiro e uma esperança na estante - só o bicho, infelizmente.

Capítulo 4:
Mas então, como eu dizia, o quase-percevejo Godofredo Astolfo (porque a essa altura ele já tinha um sobrenome) continuou lá, paradão, lendo as minhas conversas aqui no MSN, quando mamãe veio, deu um berro e mandou Doutor-cura-vômito pro beleléu.
Segue o diálogo pré-inseticídio:
- Olha, mãe tem um bicho na minha cortina *voz meiga de criança apatetada*
- AH! ESSE BICHO PICA!
- Pica nada, ele é mágico!
- Pica sim, peraí!
- Não mata!
* Mãe pega papel. Mãe amassa Godofredo. Barulho de bicho cascudo se contorcendo. Morte de Godofredo.*
- Eu disse pra não matar, mãe! Era só botar ele do lado de fora da janela!
- Eu não matei, só embrulhei* ele no papel toalha.

Foi assim que minha mãe (com uma péssima justificativa) matou um inseto-mago justo nos primeiros minutos do seu aniversário.
E Godofredo não fedeu, o que reafirma seus poderes curativos através da teoria de que é mais provável um ET tomar a forma de inseto pra remediar meus engulhos do que um percevejo não feder quando amassado.

Capítulo 5:
Seremos invadidos em represália?

------
*Nota para o eufemismo: embrulhar < amassar < matar.

2008-12-08T23:52:00.001-02:00

There was a pretty little girl
in a cold, strange old world
that, she knew, was not kind,
wasn’t a friend, but in her mind
it was just a grammatical question;
First, she treated it as “him”,
and wrote His name as he was a king,
as no one before had ever mentioned

The World

Like an emperor, a king or a god,
the World is full of people,
and people are fool and odd;
She started smiling to everyone
and, though they didn’t smiled back,
she persisted; they were dumb;
She kept smiling, so they could see
she loved them all: loved you, loved me;
From time to time a pure soul
would answer her (what a goal!);
A timid smile from the bus’ backseat
from someone that thought she was weird;
It was clear that nobody, besides that girl
called that planet with capital W;
Nobody there had thought before
that they probably wouldn’t see her anymore;
The World is enormous and people vanish;
If not for death, they are simply banished
from other people’s lives without a clue
(as said before, the World is full);
If they knew it, then that timid smile;
would be no longer pity, but goodbye.
And seeing people just for an erasable second
wouldn’t be strange, or sad, or scheming,
for each smile would be a World pulse echo,
a brand new delightful feeling.

Porque passarinho morre tão bonito

2008-10-23T19:29:00.004-02:00

Prepare-se para o relato de um dia repleto de verdades irrefutáveis:

No auge da forma, no ápice da árvore, sabe-se lá como passarinho cai no chão. Quem já viu rolinha morta bem sabe: a ave que parece folha caída; os olhinhos fechados, o bico semi-aberto num último suspiro.
Até esse dia eu não sabia que formiga comia passarinho - o mundo dá mesmo muitas voltas! É como um frango comer humano assado, ou uma vaca beber do nosso leite, deixando o nenê desmamado preso pra virar vitela. Até esse dia eu tinha nojo de bicho morto.

(Tentei não retornar a isto, mas é inevitável: o pombo morre feio. Outro dia atravessava a rua quando um carro veio e BUM!, pena pra tudo quanto é lado. Vê-se pombo torto, amassado no asfalto, vísceras em decomposição. Já a rolinha parece um anjinho caído do céu, com as asinhas escancaradas numa última tentativa de voar. Se morto falasse, a rolinha suspiraria "ai de mim!". Se morto falasse, o pombo gritaria esganiçado.)

Até esse dia eu tinha nojo de bicho morto, mas a rolinha estava tão bonita que eu fiquei olhando. Não dava tristeza ver aquilo, dava uma espécie de extrema compreensão. Não que eu tenha tendências suicidas - até porque a rolinha não me parecia suicida-, é apenas uma questão de inevitabilidade e aceitação (o que em muito difere de resignação). Cair da árvore, para a rolinha, era inevitável. Encontrá-la à mercê das formigas, para mim, era inevitável.
"Que capricho do destino é ser comido pela própria comida!", pensei enquanto via a sombra negra dos insetos se amontoando sobre o defuntinho. É quase canibalismo. A formiga come a rolinha e a rolinha come a formiga - então a rolinha, de certo modo, come a rolinha!
Aí a gente tenta pintar o quadro com lápis aquarela, e acha que a rolinha vira parte da rolinha. Tão mais bonito que ser simplesmente decomposta! A rolinha, como a fênix, não morre: transcende. Assim como as inevitabilidades transcendem a lógica.
No dia seguinte não havia nem o bico ao pé da árvore pra provar que o meu conto não é só uma metáfora.

Façamos 1 minuto de silêncio pela rolinha que jaz empilhada na despensa do formigueiro.
(...)

2008-10-06T21:42:00.001-03:00

"Na África, cada ancião que morre é uma biblioteca que se queima”.
(Amadou Hampâté Bâ)

Não só na África, Amadou.
Não só na África.

Oração ao meu deus

2008-10-02T20:57:00.012-03:00

Tempo nosso, que está em toda parte
O porvir é consigo
Bendito é quem o controla entre os mortais
E bendito é o fruto da sua passagem - esquecer
Seja sempre feita a sua vontade
desde que ela garanta o pão nosso de cada dia
Não nos deixe cair em tentação
Adiante-se quando estivermos fatigados
e detenha-se quando estivermos contentes
Agora e na hora de nossa morte
Amém

Pena de pombo

2008-09-07T21:23:00.003-03:00

Tinham dois pombos bebendo a água que escorria da calha azulada. Chovera no dia anterior; do cano pingava uma gota de cada vez, e enquanto um pombo esperava, o outro bebia; revezavam.
Porém, dentro a calha estava toda enferrujada. Os pombos por dentro também deviam estar muito podres; as vísceras, os vermes todos. Os pombos devem ter muitos vermezinhos com os quais praticam simbiose pra não morrerem intoxicados pela água impura que bebem. São quase ratos, só que ninguém os quer pra fazer teste de laboratório.
Já vi pombos bebendo água de esgoto - ou há muita sede, ou muita resistência gustativa e imunológica. A água do esgoto é bonita se a gente vê com olhos de criança a paisagem que ela reflete. Quando chove, as poças d'água refletem os prédios, o céu, os fios de alta tensão e os pombos que pousam nos fios. O pombo feioso e sujo, com aquele intrigante colarinho esverdeado. Parece que o pombo tá sujo de óleo, feito vítima de desastre ecológico, e aí eu tenho vontade de cuidar. Só que humano não pode encostar em pombo; dá doença. Chama-se "toxoplasmose". Lá em Novo Hamburgo um pombo apareceu com a asa quebrada, eu peguei no colo pra tirar do meio da rua e a moça disse: "lava essa mão que esse bicho é nojento". Passou até remédio em mim. Foi assim que aprendi: não pode! Ai-ai-ai!
Tem pombo mutilado, tipo veterano de guerra; não tem pata, voa torto, o bico quebrado, as penas caindo. Mas a gente não pode fazer nada porque o pombo tem doença. E como a gente não pode fazer nada, só assistir àquela miséria, a gente tranforma compaixão em asco e faz cara de nojo quando ele dá rasante. A reação que me dá ao ver pombo mutilado é das mais desagradáveis: dó e auto-censura; nojo dele e ódio de mim porque o coitadinho não tem culpa de ser o que é. Travo uma verdadeira batalha de valores e nunca sei o que é o certo de se sentir.
O pombo é um bicho incompreendido porque ninguém fala com voz afetada quando vê as suas crias. Ninguém sequer usa o diminutivo quando se refere a elas: são filhotes de pombo, não são filhotinhos. Já tentaram acertar uma bola de basquete num filhote de pombo, eu gritei "pára! pára!" e o passarinho voou. Pombo é tão incompreendido que a gente esquece que ele também é passarinho, que voa, e que se inclui em todas as metáforas de liberdade e beleza que a gente faz em relação às aves.
Eu tenho pena de pombo, especialmente daqueles que compartilham a água, porque ser pombinho hoje em dia não é fácil nem pra ser humano. Porque a beleza daquela cena só existiu enquanto eu olhei de longe, esqueci as vísceras, os vermes e a ferrugem.
Às vezes a ignorância é uma dádiva.

-
ps.: Por que eu fico tão obcecada por coisas e pessoas sem importância?

Eu mitifico as coisas - parte I

2008-08-27T20:57:00.007-03:00

Eu mitifico as coisas. Acho que esse é meu maior defeito.

Parte I - Personificação
Personifiquei Rosinha, Sebastian, Pandora... Engraçado que nem todas as personificações tem relação direta com a minha emotividade; descobri que personifiquei meus lugares preferidos também, só porque querem destruir um deles - o Paissandu.
De todos os cinemas cariocas, o meu favorito era esse. É, eu falo como se já o tivessem matado. Pra mim ele tá morto desde que li a notícia. Por um tempo me perguntei se deveria ou não participar das sessões-finais-a-preço-de-banana em sua homenagem, mas decidi que não. Acho que eu choraria. Prefiro lembrar dele como o local das sessões solitárias, da pipoca insossa, o templo da minha auto-suficiência emocional.
O Paissandu não foi um marco na minha história. Nunca conheci ninguém lá, não foi onde eu vi o melhor filme da minha vida; normalmente me escondia nele quando tava afim de ficar só ou quando haviam eventos imperdíveis como a sessão dupla Daniele Thompson e os Festivais de Cinema (o do Rio e o da França). Você não esbarra em conhecidos no Cinema Paissandu do século XXI (em 1968, talvez; outros tempos, outra história), e isso, que pra mim é uma vantagem, deve ser um dos principais motivos do assassinato.
Comprava-se o ingresso quase sem fila, nada de lugar marcado. Enquanto a sessão não começava, Sorvete Itália e Aterro. Às vezes pipoca doce do carrinho ali da frente (esse sim tinha pipocas gostosas!), que é mais barato. Conversava-se com desconhecidos na expectativa do início do filme - "sabia que o principal é filho da diretora?".
Aposto que eles nem consideram isso um crime. Devem achar que é só eutanásia, que o Paissandu já tava meio morto... tava nada. Paissandu era um local de vida pulsante, porém silente (só porque se está quieto se está morto, é isso?); era um lugar de quase-sonho: as poltronas vermelhas de couro, o senhor de cabelos brancos que picotava os ingressos na entrada, a única sala cheinha de gente quando o filme era aclamado pelos críticos.
Não dá pra imaginar ainda o que vão ser dos Festivais sem o Paissandu. Ano passado foi o único a receber a maratona de filmes franceses. Onde será esse ano? E quando eu estiver de saco cheio, pra onde é que eu vou? Matarem o Estação Paissandu é, para mim, como queimarem a Cláudio Coutinho, ou drenarem a Lagoa - um abuso de poder, um egoísmo, uma ofensa à história. Talvez se eles pensassem na blockbusterização dos demais cinemas mantivessem esse, com suas histórias singelas, vivo. Em nome dos bons tempos em que as pessoas davam valor às pequenas coisas.

Para calar meu grito mudo

2008-08-18T23:26:00.007-03:00

Eu quero me trancar num baú e engolir a chave
Quero assistir lá de dentro a minha própria alma
Quero assistir lá de dentro à minha própria alma
Vou velar a minha emotividade

Quero me enterrar num baú e me trancar na chave
Quero engolir lá dentro a minha própria alma
Quero engolir lá dentro da minha própria alma
a minha emotividade

Quero me engolir num baú e enterrar a chave
Quero trancar lá dentro a minha própria alma
Quero me trancar lá dentro da minha própria alma

Vou velejar no velório da minha emotividade
levando comigo uma luneta, pois ver miúdo cansa a vista
E sem visão, tudo cansa.

Quando as férias geram claustrofobia

2008-07-22T16:24:00.011-03:00

Não é que eu dependa dos outros pra ser feliz. É que ficar trancafiada dentro de casa dia e noite, noite e dia é um saco. E sair sozinha, senão para ver um excelente filme num excelente cinema de rua, é frustrante.
Minhas opções então se limitam a:
ir para o refúgio
ou
ver Molière, o filme do Romain Duris.

Tá.
Isso, é claro, na hora que eu acordei; não agora, porque tá tarde demais pra ir pro refúgio & pra ver Molière (Paissandu às 21h sozinha é "oi, me assaltem" total). Molière passou pra quinta-feira, então. E eu passei do nível suportável de tédio (o downloadomaníaco) pro nível mais profundo do pântano do fastio.
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A ver:

MEDIDOR DE TÉDIO

(e suas respectivas conseqüências)

1- Culto = não só não é perigoso como é saudável, também. É aquele dia em que você acorda sem nada pra fazer e pensa com um sorriso: "vou peregrinar pelas locadoras da Tijuca" ou "vou garimpar livros/DVDs num sebo/nas Lojas Americanas". É divertido até um certo ponto: o momento em que você viu tantos filmes ou leu tantos livros que não consegue mais se concentrar.

2- Downloadomaníaco = Você começa a sofrer uma leve preguiça de sair de casa. Acorda e vai direto pro computador. Baixa CDs compulsivamente. Também não é exatamente doentio, não se você baixar até 10 CDs por dia. Quando passa disso (e pior, você escuta todos enquanto baixa mais, obstinadamente) a coisa complica. Já tive casos de fazer apostas comigo mesma, como "aposto que consigo baixar 1 em cada servidor em menos de 1 hora".

3- Pantufóide = Tá, agora é preocupante. Você troca o pijama às 16h da tarde. Veste pantufas, camisas que ganhou da sua avó ("Agüenta que é penta!" e "Mc Dia Feliz 2003" também valem) e mantém olheiras de zumbi. Sua vida se limita a comer, dormir e tomar banho. Longos banhos. O nível de irritabilidade cresce e você não sabe exatamente porque. Óbvio que a clausura está te enlouquecendo aos poucos, mas você ainda não é capaz de perceber.
.

4- Criar raízes = Você tem preguiça de suprir suas necessidades mais básicas: vai mijar quando a bexiga está quase explodindo; não troca mais de roupa: troca de pijama. Comer perde a graça. Você se entrega aos joguinhos em flash, ou a jogos de carta sozinho, ou a passatempos de jornal (sudoku e derivados). Eu costumo fazer doces complicados, desses que levam uma vida pra ficar prontos. Cookies, tortas gigantescas com glacê... e o pior é que você não come, porque não tem fome. Como poderia, se você passa o dia sem gastar um grama de energia?
.

5- Pântano do fastio = Dá-se início ao cultivo de ódio pela raça humana. Você liga pra toda a agenda do seu celular, inclusive pra aquelas pessoas que você não devia em hipótese alguma chamar pra sair. Todos os seus princípios do tipo "não saio com Fulana pra tal lugar porque ela bebe demais e fica dura de aturar" se esvaem. É capaz de você pôr no jornal o anúncio "Fulana, vamos sair pra beber!" por puro desespero. Se você alcançou esse nível, se interna. Ou então me liga e vamos fazer alguma coisa!

Autoflagelo: os (meus) lugares-comuns.

2008-06-23T17:12:00.007-03:00

Não quero escrever tudo certinho, nem pontuar de forma impecável, mas também não quero tranformar este blog num diário. Quero tranformá-lo nele próprio, quero que ele não deixe de ser, e ele está deixando... apesar de sabê-lo, não quero criar histórias. Também não quero matar Anabela e Thiago, gosto muito de ambos, quero só torturá-los psicologicamente e ver até onde podem suportar (não sou muito melhor que um cientista nazista - não no que diz respeito às minhas personagens). Mas também não quero falar de processo criativo, nem de metalingüística, embora provavelmente vá acabar falando de um ou outro ou ambos. São lugares-comuns¹ da autora.
Não darei desculpas pelo meu writer's block, até porque não há writer's block nenhum. It's just too much time spent on too much things that do not seem related to each other. Eu não devia perder tempo, é claro. Mas procrastino. Procrastinar é meu lugar-comum.
Vejo este blog hibernar e vejo a mim também. Que nem árvore no outono. Eu sou as folhas do outono. Ou a seiva de uma árvore siberiana - há árvores na Sibéria? Existo, mas não sinto, nem me faço sentir. Plantificar é um recém-adquirido lugar-comum. Foi uma visita breve, a princípio, mas gostei da idéia de criar raízes e fotossintetizar nutrientes e não pensar e, literalmente, vegetar. Vegetalizar, veja bem: vegetalize-se mentalmente. Façamos um lugar-comum comunitário.

Nada, porém, vence a trivialidade do meu lugar-comum mais amplamente utilzado: as cores. Estão em toda parte; nos meus textos, no meu orkut, no meu quarto, nos meus cadernos - até no Sebastian², coitado. Deve ser uma espécie de frustração por não saber desenhar³. Por isso às vezes acho que mudar o layout desse blog o tempo todo resolveria o problema de sua impessoalidade. Tranformaria este blog no meu lugar-comum preferido, um lugar-de-lugares-comuns, um lugar-lugar-comum, 2x(lugar) + comum.

Lugar-comum é um sinal de vida, quase uma pulsação.
-----------------------------------------
1
Lugares-comuns preferidos (sim, é parcialmente irônico):
1- Chegar atrasada. Clichê da minha pessoa. (irônico)
2- Colorir - mentalmente - a vida. Descobri que é um lugar-comum do Erico Veríssimo também. Leiam seus prefácios. (não-irônico)
3- Tudo, tudo relacionado à Rosinha. (não-irônico)
4- Não saber o que fazer. (irônico)
5- Pessimismo. (irônico)

2
Devo uma explicação sobre Sebatian ou já os apresentei? Caso não o tenha feito, Sebastian é ninguém mais ninguém menos que o meu caderno personificado. Não, não é um diário sentimentalóide. Abomino diários sentimentalóides. E eu não o chamo de "Querido". É só mais fácil escrever sobre as coisas que você não quer que ninguém leia quando se imagina que alguém as está lendo.

3.
Lista das cinco coisas que quero fazer se passar no vestibular este ano:
1- Faculdade de Comunicação Social
2- ... e de Psicologia também.
3- Aula de desenho/pintura/escultura.
4- Curso de francês ou italiano - ainda não decidi
5- Yoga.

Energia limpa

2008-04-26T16:32:00.003-03:00

Outro dia chamaram de mito: tudo suja, tudo polui, tudo degrada.
Mas pra quê aquecer os miolos e a atmosfera do planeta?
Pra quê decorar 1973 com todos os seus pormenores?

A resposta não é petróleo, urânio, nem biocombustível.
Lamento informá-lo, Sr. Burns: é o amor* que move o mundo.
E eu duvido que consiga extraí-lo ou refiná-lo.

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*Nem sempre é uma forma menos egoísta e mais limpa de se mover o mundo. Mas sonhemos alto, né...

Antropofagia

2008-04-18T23:30:00.005-03:00

Perdeu num jogo a razão de existir, e em pouco tempo não dormia mais. Sua alimentação restringiu-se a algumas frutas. Seus gestos, embora parecessem idênticos, eram agora dissimulados. Foi perdendo a força para rir, para falar. Dizia meias verdades. E, por serem meias, ninguém sabia distinguir o real do inventado.

A crise começou em meados de Outubro. Como uma flor nascida no asfalto, nasceu dentro dele uma vontade de ser melhor. Mas a chuva não vinha, e a flor murchava. Quando murcha, veio o vento, despetalando-a em malmequer. E as pétalas voaram longe, qual dente de leão, 'prá nunca mais voltar.

Com o caule seco pendendo inútil sobre o cimento, viu que aos poucos a grama brotava ao seu redor, sobrepondo-se ao cinza fosco da calçada. Reanimado, encheu-se de esperanças e tornou-se cerejeira, matizando a paisagem. Agrupou gramíneas aos seus pés, e as ervas daninhas tornaram-se gérberas; e as gérberas, plátanos; em breve constituindo Mata. Sentindo-se sufocar por uma ou duas orquídeas, arrancou-as; e percebeu que perdera as folhas, os ramos, os frutos... era cacto no sertão - e no sertão não chove.

Num dia como qualquer outro, no entanto, veio o Homem. Um homem de barba branca, queimado de sol. Um homem de dentes amarelados e raros. Um homem acostumado à vida maçante.
Cortou o talo do homem-planta (eutanásia), bebendo o elixir que nele havia. E o Homem tornou-se jovem, gênio, gente. O Homem tornou-se tudo que o cacto não podia mais ser.

Matemática das horas

2008-04-15T17:27:00.007-03:00

Não devia escrever agora!
Não devia!
Apenas vinte e quatro horas
compõem o meu dia.

Quiçá com trinta e seis finalmente eu dormisse oito;
Capturando em sonhos as idéias ao léu
para proporcionar à escrita o seu esquisito coito:
Caneta sobre papel.

Quiçá com setenta e duas eu matutasse quatro,
afastando (quiçá, quiçá) o egocentrismo crasso
que corrói qualquer súbita visão idônea
com o fatigante ser-ou-não-ser da insônia.

O fato é que meu dia tem apenas vinte e quatro horas,
e três vezes oito não me bastam;
Fossem um pouquinho maiores, meu Deus,
saciar-me-iam.

Dê-me!
Dê-me?

Mas que direito tenho
de pedir outro bocado de Tempo,
se o (pouco) Tempo que Tu me dás
é tão encantadoramente escasso?

No fim da conta, minha semana torna-se longa:
Um dia de Ascensão,
cinco horas de Apogeu,
e sete dias de Queda.

(Ouço Tua resposta, num sussurro do Vento: "Paciência, minha filha. Paciência.")
----------------------------------
Thaís de Carvalho promete a si mesma que, a partir de hoje, não se negará o direito à leitura e à escrita.

Interlúdio (nem Anabela, nem Thiago)

2008-03-16T15:40:00.010-03:00

Algumas manhãs depois da Bifurcação, Anabela acordou arrasada. Tinha olheiras cinzentas, a face marcada pelo bordado do travesseiro e vontade nenhuma de sair da cama. Ficou deitada de costas, com os olhos semiabertos e o corpo preguiçosamente esticado. Olhava o teto cor de marfim e não pensava em nada; não via nada; não sentia nada. Tendo acordado mais cedo do que de costume, permaneceu hipnotizada até o despertador tocar e arrancá-la de seu transe.

Anabela sentou na beira do colchão e coçou a nuca. Suspirou lenta e profundamente - as mãos comprimidas contra o rosto -, levantou-se e caminhou até o banheiro, ainda descabelada. Ligou o chuveiro. Pôs a mão para dentro do box, tomando coragem. A água estava fria.

Determinada (ou masoquista, ou louca, ou tudo junto), encarou a gelidez do líquido meio encolhida, sentindo-o escorrer por suas costas, encharcar-lhe os cabelos e esfriar-lhe a mente; sentindo cada gota d'água sobre seu corpo, com os dentes rangendo, ensaboando-se num quase abraço. O frio fazia Anabela sentir-se viva. E a vida parecia grande demais naquele momento. Conseqüentemente (conseqüentemente?), ela sorriu.
À noite, depois de um dia excessivamente ordinário (reviu projetos, fez cálculos, construiu maquetes, prendeu o cabelo em um coque enquanto desenhava), sentiu-se exausta. Atirou-se sobre a cama, ainda de sapato bico fino, de bruços. Colou o travesseiro ao rosto e soltou um grito ensurdecedor inaudível. Afogou-se no travesseiro. Prendeu a respiração.

Mas acalme-se, leitor! Anabela não cometeu suicídio! E não o fez por três bons motivos:

1. Ainda sentia a vida como algo grande demais. Conseqüentemente (conseqüentemente?), queria viver.
2. Talvez pela razão anteriormente citada, talvez por instinto de sobrevivência... Anabela jamais conseguiria sufocar a si mesma. Alguns segundos após afogar-se no travesseiro, já respirava ofegante, simultaneamente pelo nariz e pela boca, com o coração batendo desesperado, numa angústia de recém-nascido.

3. Esta que vos fala - ou seja, eu, a autora - está cansada de matar suas personagens. Tanto de matar quando de oferecer-lhes finais infelizes. Assim sendo, sentecio Anabela à vida agradável, felice e preciosa de criatura abençoada pelo criador.

Com essa pequena intromissão minha, tu - leitor - já percebeste que Anabela não sofrerá eternamente nem precisará abdicar da vida para escapar à dor.

Não.

Não mais.

Provavelmente crês que eu estrago o final da história adiantando tudo isto, mas, na verdade, minha intenção é apenas ressaltar que a vida de alguém, quando narrada em terceira pessoa, soa sempre risível e patética.

PS.: Anabela batiza os seus dias apáticos com Earl Grey ao leite; porque há gosto para tudo, até para o gosto ruim.

Parasitas

2008-03-11T13:48:00.004-03:00

Minúsculos, microscópicos.
Engolem, entopem, estragam.
Caminham em suas veias fazendo cócegas. Tatuam listras vermelhas na sua pele - que vêm acompanhadas de um comichão forte qual escabiose demoníaca. Tê-los é estar sentenciado ao suplício eterno; senti-los é adentrar o Tártaro.

Eles coçam; eles caçam.
Alimentam-se de suas células; matam-no de inanição; e digerem sua carcaça esfaimada putrefata.
Escalam suas artérias, deslizam em seus ventrículos, contaminam seus brônquios, nadam em seu cérebro. Quando adormecem, fazem-no em seu bulbo raquidiano. Acordam ainda mais sádicos e trituram seu hipotálamo com pequeníssimos dentes afiados.

É aí que você acorda, lívido, com olhos arregalados de espanto e o suor frio empapando sua face.
Foi só mais uma enxaqueca noturna.

.
.
.
.
.

Alívio.

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Thaís de Carvalho está ficando caduca. Manda que vocês, leitores, culpem o vestibular. E esclarece aos familiares que NÃO quer fazer Medicina (NÃO QUER!).

Bifurcação (Thiago)

2008-02-21T14:04:00.007-03:00

Anabela não aceitou muito bem a idéia da minha viagem. Zombou de mim, com o tom cínico que usa exclusivamente para me irritar. Depois ficou quieta, provavelmente medindo seu descaramento, e para a minha surpresa eu descobri que sentiria a sua falta, e que não estava pronto para deixá-la tão de repente. Ela baixou a cabeça e o seu penteado desmanchou. Ana costumava prender os cabelos em um coque com o lápis quando estava trabalhando, e eu a havia surpreendido com essa conversa.
Cheguei em casa uma hora mais cedo do que de costume. Ela estava inclinada sobre a escrivaninha, mordendo a ponta do lápis com a boca, franzindo a testa frente ao difícil raciocínio que lhe era proposto. Anabela era arquiteta; eu, médico. Toquei seu ombro e disse:
-Nana, precisamos conversar.
Ela consentiu com a cabeça, pronunciou um "aham" meio abafado, riscou algumas coisas no papel à sua frente e levantou-se, sentando logo em seguida na beirada da cama de casal. Disse-lhe, com uma certa apreensão, que eu fora convidado por um hospital londrino a estudar e trabalhar na cidade. Expliquei-lhe que tudo seria pago pela universidade, que era um grande passo na minha carreira, que gostaria de poder levá-la comigo, mas não podia. Deixei claro que a decisão estava tomada - embora eu mesmo não tivesse tanta certeza - e que eu partiria em duas semanas. Ela me perguntou se, durante essas duas semanas restantes, eu continuaria morando lá. Disse que prefiria voltar à casa do meu pai e concentrar-me nos estudos, pois era preciso me preparar. Foi aí que ela ironizou:
- Uma oportunidade única, eu imagino.
Dei-lhe um "aham" como réplica - Ana não gostava de repostas monossilábicas, e eu desejava provocá-la também.
Com dois anos e meio de relacionamento, éramos capazes de prever as atitudes um do outro. Por isso foi tão assustador ver o seu coque se desfazendo e pensar em uma vida sem ela - sem Anabela -, sem suas ironias, suas broncas e seu perfume impregnado no meu pijama todo dia de manhã. Não era tão fácil deixá-la, eu adorava cada traço seu.
Aproximei-me, e ajolhei à sua frente, deitando a cabeça sobre as suas pernas morenas de sol. Como eram belas aquelas pernas douradas!
Então o timer do fogão apitou e eu tinha fome. Pedi para que comêssemos logo - de que adiantava trocar carícias? Minha decisão estava tomada.

Só quando parti no dia seguinte, deixando minha Anabela nua sobre a cama, cogitei a possibilidade de haver de fato um destino que nos aproximasse novamente. Tinha tentado deixar endereço e telefone do alojamento com ela, mas Nana recusou-se a aceitar. Então vesti a calça, abotoei a camisa e calcei os sapatos. Beijei Anabela (Analinda! Anaformosa!) com ternura, sem acordá-la.

Minha decisão estava tomada.
E assim eu parti.

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conheça Anabela em: http://abertoparavisitas.blogspot.com/2008/01/bifurcao.html

Enquanto o lobo não vem

2008-02-02T13:24:00.000-02:00

Outrora aquela clareira era mais convidativa. As copas e as folhas entrelaçadas, que formam um pequeno bosque ao seu redor, tinham contornos mais belos. A relva era mais reluzente e o ar mais fresco.
Bastava uma brisa sacodir os ramos das árvores para eu sentir nascer em mim uma vontade - quase um ímpeto - de fazer parte do ballet da natureza. De dançar sozinha entre as árvores, embalada pelo vento, no ritmo do canto de um uirapuru, de um sábia-laranjeira, de um curió...
Quando cansada, estendia os braços e o corpo sobre a grama úmida de orvalho, soltava meus cabelos e deixava o vento emaranhá-los. Pouco a pouco um canto de cigarra tornava-se perceptível e me ninava. Eu fechava os olhos e dormia, acordando horas depois, com o vestido amassado sob a vermelha abóbada celeste do poente.
O céu costumava ser mais azul, as nuvens mais alvas; o silêncio era sinônimo de calma.

Mas o tempo passou. Crescemos (eu e a cidade). E nas desilusões da vida adulta encontrei novamente a minha clareira, infinitamente menos bela, como uma fotografia desbotada pelo tempo. Suas árvores já não têm o mesmo encanto, nem o ar a mesma pureza; seus pássaros migraram para um lugar menos triste, menos cinza, ou foram atraídos por alguma arapuca.
Chego a duvidar deste quadro; o problema deve estar em mim, fui eu que perdi a paleta com que pintava a vida! Então percebo o fato inegável, indubitável...
Não foi o bosque que perdeu a graça, fomos nós que perdemos o bosque.

Bifurcação (Anabela)

2008-01-23T23:29:00.001-02:00

Encarei seus olhos, hesitei um instante e falei, meio irônica, meio compreensiva:
- Uma oportunidade única, eu imagino.
- Aham. - ele sempre foi muito objetivo.
Não soube o que dizer. Olhei para os meus pés, sentindo algumas mechas de cabelo escaparem do coque preso por um lápis. Estava sentada na beira da cama, as pernas juntas formando um V invertido, as mãos sobre os joelhos. Descalça, meu dedão esquerdo doía por causa daquela maldita sandália que me faz bolhas.
Pensei em diversos assuntos numa fração de segundo: em como eu detestava a autonomia de suas (nossas?) decisões; no seu semblante tristonho quando me olhava daquela forma inquiridora, como se pudesse ler meus pensamentos, mas optasse por não o fazer em respeito a mim - e em como isso ainda derretia meu coração. Desejei que falássemos alguma coisa, qualquer coisa... Sobre o tempo, que fosse! Mas eu mesma não conseguia pronunciar uma palavra sequer; nem um “por favor, fique”. Sentia-me egoísta e infantil, mas queria demonstrar maturidade.
Continuei fixando os meus pés, como uma criança de castigo, por cinco, dez minutos... em silêncio e dúvida.
Finalmente ele se mexeu. Esteve de pé desde o início, mas agora se aproximava lentamente. Agachou à minha frente e apoiou os braços sobre a minha perna. Depois deitou a cabeça sobre os braços, mexendo a ponta dos dedos num carinho tímido. Também o acariciei, afagando seus cabelos negros ondulados, e assim ficamos por alguns minutos – “Deus queira que pra sempre”, pensei. “Congele este instante”. Em algum momento ele se moveu novamente, e desta vez olhou em meus olhos, sorrindo com o canto da boca; então eu percebi que ele também parecia uma criança de castigo, pedindo desculpas por travessuras impensadas. Com meu cafuné, eu o desculpava.

O timer do fogão apitou, anunciando o jantar. Ele disse num sussurro:
- ‘Tô com fome. Vamos?
Concordei com a cabeça; levantei afastando seus braços - expulsando seus braços! – num gesto de falsa indiferença.
Servi seu prato preferido – spaghetti à bolognesa – e ele pôs um CD do Bowie para tocar. À mesa, sorria para mim entre uma garfada e outra.
Naquela noite jantamos juntos pela última vez. Naquela noite fizemos amor loucamente - e pela última vez.

É curioso como a ausência dói mais quando não há uma data de reencontro pré-determinada. Só o que restou de lembrança quando ele partiu foram pratos sujos de molho à bolognesa, que eu poderia ter lavado com lágrimas, tamanha a minha dor, mas assimilei choro a fraqueza e não chorei.
A louça e a saudade precisavam ser lavadas separadamente: uma em água e sabão, a outra em tinta de caneta.

O fim está próximo

2008-01-17T18:54:00.000-02:00

Mais uma vez eu não fiz quase nada que tinha jurado fazer nas férias.

Não achei um novo curso de yoga.
Não me inscrevi na Villa-Lobos.
Não fiz ficha naquela locadora superbacana da Conde de Bonfim.
Não estudei italiano.

E agora resta pouco tempo para cumprir a lista acima (exceto a parte do Villa-Lobos, que já era há muito tempo). Isso porque Fevereiro bate à minha porta, de mala, cuia e apostilas, para acabar com esse negócio de dormir às 3 e acordar meio-dia. E o "bater na porta" de Fevereiro é o famoso "Dia de Comprar Material Escolar".
Ah, esse dia! Quando mamães - papais não teriam tanta paciência - e filhinhos saem juntos, numa longa e incansável jornada à procura do caderno perfeito, da borracha mais eficiente, da caneta mais macia...
Curiosamente, a busca complica com o passar dos anos. Só o que se encontra são fichários cheios de purpurina, frufus e desenhos excessivamente meigos; cadernos da Hello Kitty - maldita seja - com folhas cor-de-rosa. Oh, Deus! Onde estão os fichários lisos e resistentes? E os cadernos de 200 folhas com capa monocromática?
Quando se tem 16 anos de idade essas procuras infindáveis geram situações ligeiramente patéticas; como ficar de cócoras, revirando pilhas de estojos gays na Kalunga, enquanto crianças correm pra cá e pra lá - eu penso "será que meu cofrinho tá aparecendo?" e puxo a blusa mais para baixo -, apontando pra tudo quanto é lado e dizendo "Compra, mãe! Compra, mãe!".
Após umas 3 ou 4 papelarias, consegui quase tudo de que precisava. Mas nos meus áureos tempos de criança era bem mais fácil. Ok que Novo Hamburgo tinha lojas distantes umas das outras, e por isso eu só podia ir a uma ou outra, mas mesmo assim...
Às vezes me pergunto como cresci tão rápido. Ontem estava no Oswaldo Cruz aprendendo a bordar nas aulas de AVP, hoje estou no Curso Extensivo Miguel Couto, no último ano de escola da minha vida...

O que será do amanhã?
Mistéééério no ar...

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Thaís acha que se tornará uma criatura insupotável aos 40. Isso porque Thaís = encrenca.

Pré-Natal

2008-01-03T18:04:00.000-02:00

Marco Aurélio tentava ensandecidamente escrever. No entanto, à sua frente a folha que pendia da datilográfica continuava imaculada. Vez ou outra ele olhava o relógio, e a cada vez que o fazia impressionava-lhe mais e mais a velocidade com que os ponteiros haviam se mexido. Tensão tamanha já lhe custava uma enxaqueca, além de uma provável crise asmática devido aos montes de cigarro consumidos (Marco Aurélio tinha pulmões frágeis).
Assim como as mães que dão à luz, o escritor também sente as dores do parto. E o bom escritor não resiste a elas: sofre, masoquista, até o último parágrafo. Marco Aurélio não era um bom escritor, nem se iludia com tal idéia; mas escrevia e gostava de escrever. Achava que o parto de um texto, mesmo o de um texto ruim, era catártico. E assim seguia sua vida, eterna e infinitamente prenhe.
Para aliviar o padecimento das grávidas há anestesia. Mas procaína, xilocaína e derivados não amortecem a dor do parto literário. A anestesia de Marco Aurélio era, portanto, a inspiração; e esta andava em falta na sua Maternidade Encefálica.
Assim como fazem as gestantes ao parir, Marco Aurélio gritava no auge de sua dor . Gritava e derrubava os livros da estante. Gritava e quebrava o abajur. Cansado, respirou fundo e esmurrou a mesa (adendo: pela terceira lei de Newton, a mesa também esmurrou Marco Aurélio. E a citada mesa era muito justa, gostava de cumprir a lei. Por isso - ou por falta de preparo físico - Marco Aurélio deslocou o mindinho).
Há algumas distinções entre o parto de gente e o parto artístico. A principal delas é que a Arte não sai por força física. Ela não pode simplesmente ser "expulsa" de você; é preciso concebê-la. A Arte sai de nós como Atena de Zeus: pela cabeça. Então de nada adiantam livros derrubados, abajures quebrados, mesas esmurradas... De nada adiantam enxaqueca e mindinho e câncer. Ela só sairá quando achar que deve.
Marco Aurélio percebeu isto e se redimiu com o Embrião. Digitou a data na folha em branco (24 de Dezembro de 2007), pôs um cigarro (o último do maço; Hollywood) no canto da boca e revirou a mesa - ou o caos que nela havia se instaurado - à procura de um isqueiro. Mas não o encontrou. Levantou puto (falta língua culta para expressar a vastidão de sua fúria) e abriu todas as gavetas da escrivaninha com um só pontapé (do pé esquerdo, porque era canhoto). Papéis, apenas. Dirigiu-se ao guarda-roupa, escancarou-lhe as portas; e nada. Debaixo da cama, sob o lençol...
Encontrou o fugitivo no banheiro, ao lado da saboneteira, no box. Pensou: "Há exatos 15 isqueiros espalhados pela casa. Por que os encontro sempre nos lugares mais inconcebíveis?".
Deu uma risadinha marota - como quem diz "é a vida" - e subitamente teve uma idéia brilhante para a sua história; uma idéia que ia revolucionar a literatura; que superaria todos os best-sellers já escritos em número de vendas; que seria amada por todos, desde os fãs de Harry Potter até os acadêmicos da ABL. Acendeu o cigarro cheio de emoção e explodiu a casa antes da primeira tragada.
O gás estava ligado.
E assim o filho de Marco Aurélio veio ao mundo natimorto.

Dúvida cruel e infinita

2007-12-22T15:12:00.000-02:00

Apesar de já ter diminuído consideravelmente a minha lista de possíveis profissões, o "ser ou não ser" aumentou - e em P.G.! Escolher uma profissão, escolher um futuro, quando mal sabemos escolher presentes de Natal, não faz o menor sentido!
No fundo, selecionar um curso da faculdade racionalmente é pouco diferente de fazer unidunitê. Por mais que saibamos as matérias, os horários e as carreiras que preferimos, não podemos experimentar isto. Quero dizer, sabemos do que se trata, mas não sabemos o que é.
É como escolher entre um troço de chocolate e um troço de azeitona. Podemos pensar "Oras, eu odeio azeitona e adoro chocolate. É óbvio que vou preferir o chocolate!" e o tal troço ser um molho para salada. O vestibular é mais ou menos isto. Apesar de pensarmos que tal curso tem matérias mais interessantes, ou que aquele outro vai nos dar um futuro melhor, não temos a vivência de nada, simplesmente não podemos saber o que é o certo para nós (e há um certo?). Como eu disse ainda no início do segundo parágrafo, acabamos jogando os dados do acaso in disguise outra vez.
O meu problema maior nem é este - até porque todos o têm -, mas sim o meu azar crônico. Se estou à mercê da boa vontade divina, já estou previamente sentenciada ao ridículo.
Por isso (ou pelo que os budistas chamariam de dukkha - a insatisfação inerente ao ser humano), escolhendo psicologia vou sempre pensar que devia ter feito jornalismo. E escolhendo jornalismo, continuarei a imaginar um outro eu como psicanalista... ∞

Logo, não há muito o que fazer. QUE VENHAM OS DADOS!
De preferência antes que eu enlouqueça.

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Thaís de Carvalho acha que todos os dados estão viciados. E que ela também está (em existencialismo barato).

Dúvida cruel

2007-12-15T17:58:00.000-02:00

Se Papai do Céu não leu minha lista de pedidos, será que Papai Noel lerá?

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Thaís sabe que não.

Poessíntese

2007-11-27T19:28:00.001-02:00

Não tinha reparado naquela nódoa de tinta preta que manchava o meio da folha. Tão pequenina era que, mesmo assim, o poeta escreveu ali. Só a atingiu depois de preenchidas dez linhas, e a marquinha cresceu um bocado quando o fez; evoluíra para "borrão". Achando que a mancha daria realismo à obra, o escritor continuou. Porém a nódoa crescia junto, sem precisar de contato direto com a ponta da caneta. Crescia e engolia duas, três palavras. O autor assustou-se: teria gerado uma rima autófaga? Seria capaz de satisfazê-la? Receoso, parou de compor para observar. Talvez a fome da mancha estancasse no fim da estrofe...
Trágico engano. Nem o fim da poesia foi suficiente. Desesperado, o autor começou a escrever tudo o que podia, tudo o que vinha à sua cabeça, com a rapidez e a urgência de um louco, mas a nódoa só fazia comer e comer. Dias a fio passaram assim. Da esferográfica do poeta já não saíam mais rimas, só palavras que, para ele, eram líricas o bastante para saciar qualquer criatura.
Sorriso
Flor
Canção
Lua
Doce
Abraço
Amor
Sonh...
A caneta caiu silenciosamente sobre a folha - que a essa altura era totalmente preenchida pela mancha e por palavras espremidas às pressas, quase ininteligíveis. O escritor perecera; não por fome, ou sede, ou cansaço, mas porque sua inspiração - seu elixir! - fora regurgitada sobre aquela página maculada. E a mácula tranformou-se num buraco negro, numa peste negra, que devorava e destruía todo e qualquer lirismo à sua volta. Primeiro as palavras soltas, depois o caderno, depois os arquivos e os livros, depois o próprio cadáver do poeta. Como se não bastasse, destruiu também a cidade, porque ela é o combustível da imaginação artística. Destruiu as crianças e a prosopopéia, cuja alegria enchia os versos de graça. As flores, os perfumes, os sabores, a sinestesia. Destruiu os oceanos e o cromatismo, transformou-os em cor de nanquim. O belo, o feio, a antítese... sugou-os com avidez. Até o verbo destruir ela comeu, porque comeu de tudo, inclusive dela mesma.
E quando a mancha dominou o espaço-tempo, quando engoliu as galáxias e os universos paralelos, então a mancha me destruiu também, e destruiu o fim dessa narração infinita.

O assassinato de Teddy

2007-11-22T12:54:00.000-02:00

Caminhava o cão com o urso na boca. Caminhava com o rabo abanando, anunciando a presa capturada. Caminhava e invertia a ordem da cadeia alimentar. Mas que covardia, que cachorro pimpão! O urso é de pelúcia! O urso não é do cão!
Acontece que o bicho de brinquedo não pode reagir ao ataque fajuto do bicho de verdade. E assim o pobre ursinho era arrastado pelo chão de taco, com a perna babada dependurada na boca do cão.
Claro que o nosso amigo peludo - o de verdade - não queria fazer mal. Nem inverter a ordem da cadeia alimentar ele queria. Era só travessura, brincadeira inocente... Cachorro sapeca não tem ciso nem juízo. Cheio de boas intenções, o cão pretendia esconder o brinquedo do menino chorão. O menino chorão é o dono do urso. O menino chorão é o dono do cão.
Mas havia um pedaço de madeira solto (nunca confie num chão de taco!) e a madeira sim; a madeira era malvada! Prendeu a costura do pecoço do urso e, junto, acabou por prender o cão também. Só que bicho de verdade não se deixa agarrar. Bicho que é bicho luta pela liberdade!
Logo, o cão - que é bicho, e tem orgulho de sua bicheza - rosnou feroz, mordendo a (dupla) vítima ainda mais forte com seus dentes caninos. Puxa pra lá! Puxa pra cá! E a pelúcia jorrou da cabeça do ursinho. E o ursinho caiu decapitado no chão.
Que tristeza de cena! Pobrezinho do cão! Sem saber o que fazer, a vítima indireta do ataque fatal escondeu a cabeça da vítima direta sob o sofá. E escondeu-se junto, envergonhado da travessura.
Quando o menino chorão chamou o amigo peludo (o de verdade) para brincar, este não respondeu. O menino desconfiou. Chamou de novo e nada. De novo e nada. E nada.
Cadê?
Mobilizou toda a família quando abriu o berreiro.
Cadê? Cadê?
Tá aqui, debaixo do sofá.
Encontra-se o réu, encontra-se a cabeça do urso degolado. Degolado!? Cachorro mau! Muito mau!
Novo berreiro.
Calma, tem conserto. É só achar o corpo.
Arma-se outro mutirão de busca. A família em polvorosa.
Mamãe urso encontra a cena do crime, onde jaziam pelúcia e corpo. A madeira, ursicida descarada, passou despercebida; afinal, quem poria a culpa num mísero soalho?
Mamãe jura operar o moribundo. Diz que ele perdeu muita pelúcia, mas há salvação.
O cão, coitado, é expulso da sala de espera. "Xô, xô, chispa". É levado à força pela coleira vermelha. Apesar de estar chovendo na varanda, este é o cárcere escolhido. Sentença: solidão e frio. "Feio! Mau!", acusa novamente o menino chorão. O inocente lamenta sua miséria. Mas bicho, mesmo que de verdade, não consegue protestar.
E lá vai o cão arrependido à procura de abrigo. O cão com orelhas tão fartas! O cão com um osso roído. O cão com o rabo entre as patas.

In memoriam

2007-11-15T19:44:00.000-02:00

-Vem dormir com o vovô.
E eu ia desengonçada, com as pernas tortas, a chupeta de ursinho e a fralda grandes demais pra mim. Ou pelo menos é assim que vovó e o álbum de fotografias contam.
Vovô era gordinho e sorridente. Apesar disto, lembro de ter ficado com raiva quando ele e vovó brigaram. Lembro também do delicioso bolinho de bacalhau, sempre presente nas datas festivas. Lembro da época em que ele ainda trabalhava, quando os almoços em família eram uma alegre reunião.
Mas sabe do que eu não lembro? Não lembro da sua voz. Eu até tento, me esforço, mas tudo que vem à mente é o seu falar rouco dos últimos dois anos. Aquela doença maldita é muito rápida!
Começou sem conseguir engolir; aos poucos não conseguia falar; depois emagreceu, emagreceu... logo tossia todo o tempo e não respirava direito. Aí mudou cá pra casa. Respirador pra dormir. Nebulizador. Insônia, sonda, traqueostomia, várias cirurgias, vários diagnósticos, "sinto muito, é fase terminal".
Bem, terminou. Como disse o padre, "agora ele descansa". Vovô não perdeu a luta, não. Saiu herói para mim e para aqueles que acompanharam esses últimos dois anos. No meio de todo o sofrimento de ontem, os médicos ficaram boquiabertos ao notar sua persistência em tentar levantar, falar, sorrir. E ele sorriu. Seus olhinhos se abriram para ver que ainda havia gente ao seu lado. Seus olhinhos que perderam o brilho junto com a vida.
Eu diria que meu avô não morreu; só dormiu, com uma bruta hipotermia, entre a centena de flores que ornava o seu leito. E repito: vovô também não perdeu a luta. Não... só jogou a toalha porque não gosta de guerra.
Seu Luís era um homem de paz.

Quimeras¹ Indomáveis

2007-11-10T11:53:00.001-02:00

Não é que eu não ande inspirada; tenho escrito tanto que dava pra encher um caderno, quase. Também não é exatamente falta de tempo, embora isso tenha colaborado um bocado. Acontece que eu simplesmente não consigo mais conceber finais, sejam eles felizes ou inditosos. Aliás, analisando bem a segunda frase desse texto, eu diria mais: não só poderia encher um caderno com as minhas historinhas como quase poderia escrever o meu próprio Contos Inacabados.

O negócio é que há dois tipos de personagem: o tipo I, que nasce feito Kirikou² e já faz tudo por si mesma. Aí é como se houvesse uma vozinha no seu subconsciente contando uma história pronta, cujo final já está previsto desde a primeira sentença. O tipo II é indócil; nasce meio incógnita, não conta tudo o que sabe, e manda a nossa imaginação adivinhar o resto.

-Eu entrei na sala e...

-E o que?

-Adivinha! Há! Pegadinha do malandro!

Personagens incógnitas são também muito exigentes. Batem o pé e reclamam a torto e a direito do final que a gente escolhe para elas. "Não, eu não quero andar de bicicleta até a Conchinchina!". E ai de você se não lhes respeitar a decisão! Somem, desvanecem, apagam-se, extinguem-se (e na maioria das vezes levam consigo a sua história). Lidar com essas chatices da imaginação é uma prova de suprema paciência.

Assumo que não gosto muito dessas personagens, não. Tanto é que alguns contos inacabados estão há muito intocados também. Como não sou Capitão Nascimento³ pra mandar todo mundo pro saco até que revelem o resto da história, não quero mais saber dessas criaturas pentelhas.

Então vocês - leitores - preparem-se para um ou outro final inusitado e nonsense que possa aparecer daqui por diante. E vocês - personagens insolentes - saibam que desisto de tentar satisfazer-lhes a vontade, e que não vou de jeito nenhum deixar um bando de incógnitas malcriadas felizes para sempre.

Tenho dito.

Observações:

¹ Monstro da mitologia grega com cabeça de leão, corpo de cabra e cauda de dragão que cuspia fogo; palavra comumente utilizada para representar o imaginário.

² Personagem folclórico africano. Reza a lenda que Kirikou era um menino capaz de andar e falar imediatamente após o seu nascimento. Salvou sua vila, enquanto ainda recém-nascido, destruindo os poderes da feiticeira Karaba.

³ Criatura lendária do neo-folclore brasileiro. Acredita-se ser um homem de preto que assusta satanás.

Vão

2007-10-16T18:37:00.000-02:00

Vá

Vácuo
Escuro
Nada
Tudo
Medo
Insensibilidade
Calafrio
Árduo
Desejo
Pavor
Susto
Medo, medo

Vaso
Planta
Bicho
Polvo
Povo
Gente
Muita gente
Mundaréu de gente
Mundo
Trânsito
Medo

Vasto
Presença
Solidão
Mundaréu de gente
Dejá vu
Já vi
Sonho
Realidade
Dura
Nua
Crua
Vazia

Vá

ECT e etc

2007-09-16T18:14:00.001-03:00

Querida,

Como estão as coisas? Sua mãe, os meninos...

Aqui estamos todos muito bem, exceto pelo Seu Adalberto do andar de baixo, que continua roubando o caderno de esportes do nosso jornal - atitude esta que irrita imensamente meu companheiro de quarto. Quanto a mim, vou de vento em popa. As ações da empresa subiram admiravelmente, fui inclusive parabenizado pelo Eduardo na semana passada, e ele marcou uma "conversinha" para essa quinta-feira; creio poder levar algumas lembrancinhas para casa quando for visitá-los.

Mateus está indo bem na escola? E Carolzinha, já aprendeu que não se escreve cenoura com S?

Recebi - curiosamente desbotados - os desenhos que ela fez. Gostaria de ressaltar a grafia do meu nome: Carolina o escreveu com dois "esses". Ela também tornou a contar histórias sobre coelhos e senouras, e estou começando a pensar que a professora não a ensinou outras palavras senão estas.

Estranhei a ausência de desenhos do Mateus. Há alguma coisa acontecendo que eu não sei?

Dê um abraço nas crianças e espere por mim dia 29 de manhã;

Gustavo.

P.s.: Pensei ter anexado o cheque à última carta, mas parece que esqueci. Encontrei-o sob uma pilha de papéis no meu escritório e peço desculpas. Prometo enviá-lo na próxima carta - sem ser esta - sem mais delongas.

-----------

Querido,

Estamos todos bem.

Fiquei alegre em saber das novidades, especialmente da sua possível promoção. Sobre as lembrancinhas, eu quero um vestido novo e sapatos sem salto - minha coluna está em cacarecos por causa deles - que combinem com o vestido. Quanto às crianças, Carol não anda merecendo bonecas. Cismou que quer ser modelo, surrupiou minha maquiagem e até agora não sei onde a meteu. Sim, eu tenho certeza que não foi a mamãe, pois a sua filha apareceu pintada feito uma drag queen no colégio na quarta-feira e quase foi suspensa.

Tive uma conversa com a professora. Ela disse que já ensinou outras palavras, mas Carol teima em usar coelhos em todas as suas redações. A senoura já voltou a ter C, graças à analogia feita com os Coelhos, que parecem ser seu maior interesse.

Mateus por sua vez pede um jogo de computador que eu não sei escrever o nome - e ele não quer vir aqui escrever, provavelmente porque também não sabe - então quando você chegar de viagem veja com ele do que se trata.

Seu filho não mandou nenhum desenho porque ele já tem 11 anos e passou dessa fase. Aliás, encontrei uma Playboy no quarto dele outro dia e gostaria de saber se isso foi obra sua. Conversei com a professora dele, e ela diz que é perfeitamente normal (e também deu a entender que me acha neurótica, lembre-me de detalhar o acontecido quando você voltar).

Para finalizar: a coordenadora da escola anotou o telefone de um psicólogo e recomendou que levássemos a Carolina "para prevenir desvios de comportamento". Ou seja, temos mais um motivo para recear pela nossa caçula. Temo que a menina tenha herdado o gênio da minha mãe...

Cheia de saudades,

Marcela.

P.s.: Não precisa mais mandar o cheque, paguei com o dinheiro da poupança de férias. Quando você chegar, favor dar uma olhada nisso porque eu acho que fará falta.

P.p.s.: Você insiste em escrever cartas! E-mails são mais rápidos, mais práticos e não custam nada além da conta da internet (que a gente já paga). Da próxima vez eu me recuso a responder em manuscrito.

Vitória

2007-09-13T22:25:00.000-03:00

Embrulhada nas cortinas, de pé sobre o carpete verde-musgo, Victoria bebia dry martini.
Ao pôr-do-sol o amante se fora, deixando um chupão em sua nuca, a colcha da cama em desalinho e o dinheiro para pagar a conta do hotel - altíssima, diga-se de passagem - sobre a mesinha de centro. Ela demorou mais de uma hora para levantar, com uma dor de cabeça infernal, e perceber que ele tinha partido. Contraiu o lábio inferior em sinal de protesto, roeu a unha vermelho-escarlate do polegar esquerdo e caiu pesadamente sobre o travesseiro. Demorou mais uma meia hora para enfrentar a situação, levantar e fazer o drink.
Agora estava à janela: resignada, semi-nua, apreciando o frio que fazia os seus dentes rangerem. Por um momento observou a vidraça, procurando defeitos sem saber por quê. Tamborilou com os dedos finos o vidro, emitindo um som semelhante ao trote de cavalos. Bebeu de um só gole o restante do martini, enchendo ambas as bochechas. A cabeça, ainda reagindo aos excessos da noite anterior, pareceu girar. Caminhou meio cambaleante até a poltrona rústica no canto do quarto, apoiou a taça no chão e a cabeça nos joelhos.
O ar-condicionado produzia um ruído rouco incômodo quando Victoria pegou o telefone e ligou para a recepção, perguntando se Ricardo Lugano havia deixado alguma mensagem. "Disse pra esperar, que ele volta antes das onze". Voltava mesmo, disso ela não tinha dúvida.
Era só inventar desculpas descaradas e mirabolantes para a esposa que a consciência dele ficava leve como brisa. Contraindo o lábio inferior num ricto, Victoria roeu a unha do indicador direito. Cansada, tonta, ansiosa; deitou sobre o chão mesmo, encolhida. O carpete cheirava a lavanda - Victoria cheirava a álcool e jasmin, como um perfume mal destilado - e contrastava com os cabelos muito louros e a pele muito alva da moça que, ainda retraída, umedeceu os lábios pensando: "E se eu fosse embora?"
Imaginou um Ricardo intimamente vexado. Não sorriu ao fazê-lo, gostava muito do médico. Mas pondereu que - "eu mesma bem sei" - conseguia coisa melhor. Ao menos alguém que não hesitasse tanto, alguém menos irresoluto. Menos lascívia e mais romance.
Imaginou-se sozinha, nas suas antigas noites insólitas de sábado, e duvidou que continuassem insólitas. Além do mais, teria de se reacostumar à vida de outrora. Sem dias inteiros ao pé do telefone, sem promessas de amor eterno; sem drinks caros e suítes presidenciais. Rien de rien. Ela, e somente ela, num apartamento modesto, sem o auxílio financeiro do seu "Romeu às avessas" - e disse isso a si mesma com risível ironia.
Talvez adotasse um gato. Talvez pedisse China In Box depois do trabalho. Talvez fizesse sessões de Sex and the City às sextas-feiras.
Alguns segundos de quietude foram suficientes para que se decidisse. Saiu do torpor, ainda tonta, em meias e calcinha, e vestiu-se. Ligou para a recepção e mandou chamar um táxi. "Não, não. É melhor eu ir caminhando..."
E saiu, incrivelmente tranqüila, em direção à padaria mais próxima e ao seu recém conquistado futuro.

"Dar tempo ao tempo"

2007-07-28T21:06:00.000-03:00

Já raciocinaram sobre o absurdo dessa expressão?
Se o tempo é o próprio tempo, como você pode dar tempo a ele mesmo? Não deveria ser o contrário, o tempo dar-se a você? Ou o tempo dar-se a ele mesmo?
Mas você, humilde ser humano, dando tempo ao tempo?
Como se nós tivéssemos tempo pra dar; justo nós, que tanto tempo esperamos para que o tempo nos faça esquecer seja lá o que for. Justo nós, mortais, que tememos o tempo, aquele impalpável monstro que nos tira a juventude, a impulsividade e a vida.
Que vil tipo de criatura daria ao todo poderoso tempo logo aquilo que mais teme: o tempo? Eu é que não.
Dar tempo ao tempo também pode significar o envelhecimento do mesmo, mais um motivo para eu recear o uso dessa expressão.
Quero dizer, se o tempo ficar velho e sem forças, como o tempo poderá correr? E se o tempo não correr, apesar de ficarmos eternamente jovens seremos eternamente os mesmos: com os mesmos sonhos e as mesmas angústias. Terrível!
Tenho pra mim que se Deus existisse ele não seria paz, nem amor, nem vida...ele seria tempo. Porque a única coisa que pode nos dar e nos tirar tudo é o tempo.
O tempo cura, o tempo fere; o amor vem com o tempo, o amor se desgasta com o tempo; as pessoas nascem após um tempo (9 meses não deixa de ser um período dele) e envelhecem com o passar do tempo. Se Deus está em tudo, Ele só pode ser o tempo. Então tempo não deveria ser escrito em maiúsculo? Tempo. É, acho que soa melhor. Será então que as rezas não servem de nada? Porque o Tempo é incontrolável e impassível ("e relativo", grita Einstein de algum lugar no infinito). Ou será o Tempo piedoso, por deletar rascunhos salvos por engano?
Vendo por esse ângulo, o certo não seria "dar tempo ao tempo", e sim dar um tempo a nós mesmos. Mas se fosse tão fácil sermos auto-suficientes não existiriam livros de auto-ajuda por aí, né? Talvez então, a fim de não nos sentirmos desamparados, devêssemos pedir ao Tempo um pouquinho mais de agilidade: "Tende piedade, ó Senhor, e acelerai o vosso passo"; quem sabe assim você tenha um tempo só para si, sem ninguém para interferir no que só diz respeito a você a Ele: o esquecimento.

Cheiros

2007-07-14T00:19:00.000-03:00

"...as pessoas podiam fechar os olhos diante da grandeza,

do assustador, da beleza, e podiam tapar os ouvidos diante

da melodia ou de palavras sedutoras. Mas não podiam escapar

ao aroma. Pois o aroma é um irmão da respiração.

Com esta, ele penetra nas pessoas, elas não podem escapar-lhe

caso queiram viver. E bem para dentro delas é que vai o aroma,

diretamente para o coração, distinguindo lá categoricamente

entre atração e menosprezo, nojo e prazer, amor e ódio.

Quem dominasse os odores dominaria o coração das pessoas"

PATRICK SÜSKIND

E de tudo fica um pouco.

Oh abre os vidros de loção e abafa

o insuportável mau cheiro da memória.

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

No rastro do seu caminhar

No ar onde você passar

O seu perfume inebriante

Pendura num instante

A rua inteira a levitar

TRIBALISTAS

O amor é sujo

tem cheiro de mijo

ele mete medo

vou lhe tirar disso

TRIBALISTAS

Ainda tem o seu perfume pela casa

Ainda tem você na sala

Porque meu coração dispara

Quando tem o seu cheiro

Dentro de um livro

Nas cinzas das horas

ADRIANA CALCANHOTTO

Mucosa roxa, peito cor de rôla

Seu beijo, seu texto,

Seu cheiro, seu pêlo,

Cê toda

CAETANO VELOSO

Quando estiver perdido, siga sempre o seu nariz.

GANDALF

Eu podia fazer uma série de trocadilhos infames dentro do contexto, mas vou me limitar a dizer que o nosso "paladar aromático" se apura quando estamos apaixonados, o que explica a profusão de poesia que surge do amor - seja ele correspondido ou não. Digo isso porque concordo com o Patrick quando ele diz que "o aroma vai diretamente para o coração", não só pelo lado denotativo-científico da frase mas também pelo conotativo-metafórico-sinestésico (inventei essa última, de sinestesia). De todos os nossos sentidos, o olfato é o mais confiável (exceto quando se está gripado).

Sem mais delongas, recomendo "O Perfume", que é um ótimo livro, e recomendo também que tirem suas próprias conclusões dos textos acima, igonorando tudo o que eu escrevi até aqui porque eu estou morrendo de sono e fome. A minha conclusão profundamente emotiva e sinestésica (adorei a palavra!) dessa seleção de aromas eu não consegui expor. Mas aspirem vocês mesmos cada um deles, com calma e perspicácia; nosso "paladar aromático" é o mais instintivo e o menos exprimível dos nossos sentidos.

O aquário

2007-07-05T17:09:00.000-03:00

Num recipiente de vidro esférico, a água tremulava lastimosa. Um peixinho dourado jazia inerte, flutuando sobre a sua superfície. Com o ventre virado para cima, suas guelras abriam-se inchadas e vermelhas e os olhos fixavam o nada. Suas escamas, porém, mantinham o mesmo brilho do dia anterior, e se não fosse a posição curiosa em que o animal se encontrava, seria possível acreditar que era um peixinho saudável.
A criança entra na sala já com o uniforme vermelho do Jardim de Infância. Fica na ponta dos pés para ver melhor o quadro sinistro que ela ainda não compreendeu. Vira a cabeça para um lado, vira a cabeça para o outro; cutuca o vidro fazendo a água se agitar e o peixinho se mexer de forma macabra, vacilando e parando na mesma posição. A cena é atroz. O aquário é funesto. A criança, com olhos lacriomosos e beiço trêmulo, diz numa voz fina de quem vai começar a chorar:
-Mexe peixinho! Mexe!
Mas o peixinho está morto.

A Lua

2007-06-28T16:52:00.000-03:00

Ontem ao anoitecer, enquanto eu caminhava no caos tijucano de sempre, senti uma vontade imensa de escrever e olhei para o céu buscando inspiração.
Como ainda não era exatamente "noite", o céu tinha a cor do oceano. E lá, nesse mar celeste, entre umas poucas nuvens e estrelas, a lua cheia se erguia imponente e bela sobre todos os humildes pedestres que seguiam seu caminho feito máquinas, olhando (sem ver!) a vida terrena.
Era um verdadeiro quadro! E eu, como admiradora da noite que sou, empaquei diante de uma padaria para ver melhor. Sorri pro coelhinho lunar e pra primeira estrela da noite que surgia. Confesso até que lembrei do Pinocchio e fiz um pedido.
Mas as pessoas continuavam andando, insensíveis, algumas provavelmente me tomando por maluca ou coisa que o valha. A vida terrena seguia seu rumo e eu tive de seguir o meu; e a lua, tão perolada, tão luminosa, me fez perder a vontade de escrever. Porque ela por si só já era a própria poesia.

O que o meu lado gaúcho tem a dizer sobre o dia 24 de Junho

2007-06-22T17:15:00.000-03:00

Saudade não é bem uma palavra triste. Na realidade, é alegre como o céu de uma segunda-feira de manhã: a gente sempre deseja poder voltar pra sábado, mas não consegue deixar de sorrir com o desenho das nuvens ao sol. É...é bem assim mesmo. As horas vão passando, vão passando...logo já é sexta-feira e a gente nem se deu conta. Mas céu nenhum repete o outro, não há nuvens idênticas (e de vez em quando chove).
Eis aí a mágica da fotografia. Muitas vezes me lembro de algo que aconteceu há tanto, tanto tempo, que não sei se é verdade ou se eu imaginei. Aí vem a fotografia, aquele segundo que durará décadas, e me mostra que a vida realmente é incrível.
(...)
Engraçado que os fatos especiais, quando distantes, parecem sonho. Quase tudo que se passou fora do Rio já virou sonho, principalmente Novo Hamburgo. Antes doía tanto lembrar...agora é tão maravilhoso!
Lembro da primeira vez que fui ao Ateliê dos Blauth. Fiquei encantada com a doçura daquela que, um dia, comecei a considerar minha avó, e com o talento, tanto dela quanto do "vô" e da Tia Sofia. Eles me ensinaram a ver o mundo de outra forma e eu nem sei se disse isso a eles antes de ir embora.
(...)
Nas tardes de inverno, Babi e eu sentávamos na clareira do sítio e comíamos pinhão quentinho. Quando a vó chamava para o chá, nos espichávamos todas na rede e bebíamos chimarrão. Eu não gostava muito na época, achava amargo. Agora penso que, se saudade tivesse gosto, seria de erva-mate.
(...)
Várias vezes viramos a noite com histórias de terror. Uma vez, inclusive, na noite da fogueira, berramos pelo Tio Paulinho porque tínhamos medo de voltar pra casa com os sapos que coaxavam no riacho. Nessa mesma noite, deitadas na grama-palha entre os pinheiros, olhamos o céu e vimos incontáveis estrelas. Foi o dia em que me apaixonei pela astronomia.
Naquele riacho, onde os sapos reinavam à noite, Babi e eu catamos peixes com miolo de pão e um escorredor de macarrão. O carpinteiro do Ateliê prometeu que ia trazer varas sem anzol, mas eu fui embora e nada de nada. Lembro que multiplicamos 7 vezes o número real de peixes que catamos, e a vó fingiu acreditar.
Outra coisa de incrível eram os cachorros: haviam tantos que nem sei se lembro. Meu preferido era um collie mestiço que quando pulava ficava do meu tamanho, bobalhão que só ele. O vô Ricardo dava de comer a eles toda manhã, com um daqueles sacolões enormes de ração.
(...)
Mas, dentre toda essa pacata vida de interior, não há nada que me dê mais saudade do que o caminho do colégio até a minha casa. Havia um ônibus só da Fundação (onde estudávamos), que tínhamos de pegar todo dia às 6:56, a um quarteirão e pouco de distância de casa (sim, morávamos em casas!). Sempre as mesmas pessoas esperavam conosco no ponto, mas nunca falamos com eles.
{Pauso minha reflexão: fato que os gaúchos são meio secos, mas mesmo assim eu os adoro.}
Continuo minha reflexão: O caminho de ida era chato porque o motorista ligava na rádio de pagode que todo mundo detestava, e acabávamos todos emburrados antes das 7:30. Mas na volta, quando Lucas e eu nos sentávamos, eu já procurava estar bem próxima da janela direita pra quando passasse na casa da Gil (a minha madrinha de consideração) eu poder acenar pra ela. Era infalível: todo dia ao meio-dia Gil parava na janela com sua cachorrinha poodle, a Nina, a tiracolo. Era só o ônibus passar que eu abria a janela e gritava: GIIIIIIIIIIIIIIIL! com toda a minha força; e de longe ela respondia com um sorriso e um aceno, que nunca mais se apagaram da minha memória.
Agora já respingo a página todinha de lágrimas, sou uma boba mesmo. De certa forma eu construí uma família por lá, uma família que não vejo há tantos anos que já nem sei se foi de verdade ou foi fantasia. Meus "avós" e sua arte, meu "tios" e seus conselhos, minha "irmã" e suas bizarrices, minha "madrinha" e os nossos filmes, minha locadora e os meus pôsteres...existiram?
Quando me encho de coragem, abro minha gaveta de lembranças e vejo todas as cartas, fotos e desenhos que eles fizeram quando houve a minha despedida. Foi o melhor e o pior aniversário que já tive. Aí, apesar do meu azar junino crônico, penso que todo dia 24/06 à noite as vozes do passado voltarão, meio abafadas por um choro de saudade, só pra dizer "Feliz Aniversário"; e de repente sou a pessoa mais sortuda desse mundo.

(Sintam-se honrados, acabam de ler um trecho do meu "diário")

Formigas

2007-06-04T21:55:00.000-03:00

Eu estava congelada, às 10:40 da manhã, aproveitando ao máximo os poucos raios de sol que chegavam à arvore sob a qual eu me encontrava no pátio do colégio. Meus dedos pareciam estalagmites e minhas unhas sem esmalte estavam roxas quando a formiguinha vermelha subiu no meu joelho. Dizem que essas, quando picam, deixam ferida, mas nem liguei. A formiguinha tinha uma bunda estranha, comprida e amendoada, e anteninhas curtas. Andava do meu joelho para a minha perna, contrastando com o azul da calça jeans. Engraçado eu não sentir a presença do artrópode, de tão rápido e leve que era. Agora a formiguinha tornava a subir para o meu joelho parecendo desnorteada. Encostei a ponta da unha na minha calça e fui riscando a perna enquanto perseguia a formiga. Ela se aproximou da unha, curiosa, e depois fugiu. Como a bichinha é rápida! Parei de aporrinhá-la para que ficasse mais tempo ali, comigo. Havia agora uma outra formiguinha na minha mão - esta eu senti! - e o sol sumiu atrás de uma nuvem branca. Gelei em dobro; a formiguinha nº 2 desceu da minha mão. A nº1 continuava passeando pela minha calça, imperceptível não fosse a coloração berrante. Li uma vez na apostila de biologia que os aninais de cores fortes tendem a ser venenosos. Será que você é venenosa, companheirinha? Johnny Cash canta seus lamentos embriagados no meu ouvido ("everyone I know goes away in the end") e a nº1 parece redescobrir o caminho de casa. Vai descendo pela minha batata da perna (o que me faz lembrar alguma música infantil deveras suspeita sobre formigas, cócegas e coxas), escala o cadarço branco do meu tênis e se despede, remexendo a tanajura, justo na hora em que soa o sinal para voltarmos ao Tártaro estudantil.
Lamentei sozinha a morte das muitas formigas que esmaguei na vida sem querer querendo e pensei comigo que esta não tardaria a ser esmagada também - era só o ensino fundamental ser liberado.
Subi as escadas meio cabisbaixa com as conclusões a que Johnny Cash e a bichinha me levaram e sentei na carteira azul a tempo ainda de ouvir mais uma música.
Qual não foi minha surpresa quando, sobre a abstração da capa do meu caderno, surgiu uma formiguinha preta de bundinha engraçada...

Conto de fados

2007-05-31T16:50:00.000-03:00

Ezequiel estava há anos perdidamente apaixonado pela menina ruivinha da casa da esquina. O pobre rapaz, cheio de esperanças, guardava sempre uma parte da mesada pra botar na poupança que montara para quando eles finalmente unissem suas escovas de dentes. Tinha tudo planejado: casariam, teriam 2 filhos, 2 filhas, 3 cachorros e 4 gatos; ele compraria um caminhão e viajariam todos país afora; depois venderia o caminhão pra comprar um barco, e viajariam todos mundo afora também.
O único problema no plano de Ezequiel é que...ele era apenas de Ezequiel. A moça ruivinha da casa da esquina de nada sabia, talvez nem mesmo da existência do rapaz, pois se haviam trocado quarenta palavras em todos esses anos de vizinhança, fora muito. Ou seja, as esperanças do nosso tímido e excêntrico jovem eram mínimas.
Ezequiel estava perdidamente apaixonado pela ruivinha da casa da esquina que não sabia que ele existia e com quem não tinha trocado nem meia centena de palavras.
Desesperado em seu amor platônico, o rapaz encaminhou-se à um renomado vidente que traçou seu mapa astral, viu as linhas de suas mãos e mediu em centímetros o diâmetro de sua cabeça por 35 patacas a meia-hora. Disse por fim que Ezequiel deveria procurar sua amada num prazo de cinco dias, antes que Marte se alinhasse com Vênus (porque aí era recusa na certa).
Durante quatro longos dias nosso Romeu às avessas se dedicou apenas à elaboração da conversa perfeita. "Tá, lá vou eu", pensou o jovem; e comprou um buquê tão grande de rosas vermelhas que encobria toda a sua visão. Foi caminhando pé-ante-pé até a esquina, parou na frente da porta e tocou a campainha:
"Din don"
Ouve-se o barulho de passos, o latido do poodle, as chaves sendo giradas.
-Pois não?
Com as flores tapando-lhe a face, Ezequiel não viu o locutor. E melhor seria se tivesse visto, pois teria lhe poupado o choque seguinte.
-É...o...vizinho. O vizinho da Jana. E-ela está?
-Pois sim. Vou chamar. Ô JÂÂÂNA!
É ela! É ela! E o eco ao longe suspirou - é ela! A ruivinha da esquina, de saia rodada, aproximou-se do vão da porta, beijou o autor do berro na boca e sorriu um sorriso de candura. Ezequiel - que passara os segundos entre o berro e a chegada da moça aperfeiçoando sua postura -, agora já via tudo com clareza. Via a ruiva, via a saia, via o beijo.
-Pois sim? - declamou a menina com a voz mais suave do que a brisa.
-Pois não. - repondeu Ezequiel virando as costas abruptamente e indo embora, deixando um rastro de pétalas rubras por onde passava.
Eis que fecha-se a porta da ruivinha. Eis que fecha-se a porta do coração de nosso "ex-futuro-chefe-de-família-promissor".
No mesmo dia, às 15:48h, Ezequiel tirou todo o dinheiro que tinha da poupança, e antes mesmo da meia-noite torrou todo ele e mais um pouco numa orgia de bordel.

Babi e eu

2007-05-06T20:05:00.000-03:00

...éramos exatamente assim!

Estrelando

Barbara Blauth como Susanita

Thaís Lopes como Mafalda

Susanita: -Quando eu crescer quero ter muitos vestidos!
Mafalda: -E eu muita cultura!
Susanita: -Se você sair na rua sem cultura a polícia te prende?
Mafalda: -Não.
Susanita: -Experimenta sair sem vestido.
Mafalda: ...
Mafalda: -É triste ter que bater em alguém que tem razão!
Créditos ao Quino e ao clubedamafalda.

Livro, leite; leitura.

2007-05-01T18:01:00.000-03:00

Vovó sempre dizia: "minina, u homi qui cumeu i garrolê morreu"; mas Mariana pensava ser lorota. Por isso, sempre que chegava o ventinho gelado do inverno, metia-se numa coberta e catava um romance da estante para ler regado à café-com-leite. Não há coisa mais gostosa nesse mundinho de Deus!
Especificamente nesse dia a Cecí fez biscoitos sequilhos para molhar no café, e o dia estava tão gostoso que Mariana se pôs a ler em voz alta que "o rapaz declarou à moça todo o seu amor."
Mas que beleza, todo o seu amor! O amor todo, todinho, só pra sortuda mocinha de laço de fita no cabelo e vestido de cetim. "Diabos, porque é que não se usam mais os vestidos de cetim?". Todo seu amor não é muita coisa!? Tanta coisa que chega a assustar um bocado!
E pra cada frase um gole de café, pra cada parágrafo um biscoito - enfarelou página após página, mas que pecado!
Acabou com ambos antes do fim do capítulo e antes de saber quão grande era 'todo o amor de alguém'. Foi à cozinha - as meias derrapando nos 'azugelos' -, marcando a página em que parara com o dedo médio, e encheu uma xícara de leite frio - porque estava aponquentada demais com a história para esperá-lo esquentar. Sentou-se à mesa da cozinha mesmo, os pés contraídos pela baixa temperatura, e tentou terminar o parágrafo. '...lhe juro,meu amor, amor eterno' e aquele bom e velho blablabla de nascimento de romance. Soou tão clichè que ela se desligou da fala do rapaz pra se concentrar na reação da moça. O quê? Ela aceitou? Ela acreditou? "Ahhh, pois hei de pegar outro livro, um pouco mais realista e com protagonistas menos imbecis. Quem sabe também esquento este leite, porque gelado assim está de matar."
Assim disse e assim fez: pegou qualquer coisa de Carlos Drummond, que à ela soou menos fingido, e esqueceu o leite no fogo - que transbordou, sujando 1/4 do fogão.
[MORAL DA HISTÓRIA: A realidade se torna menos ferina quando acompanhada de um copo de leite quente.]

Samba de uma nota só

2007-04-28T20:25:00.000-03:00

Daria tudo por uma roda de samba agora, nesse momento em que escrevo. Não quero o calor nem os empurrões do Empório, quero ar e MPB. Bossa Nova, Tropicália, Chico Buarque. Quero um pé-de-valsa, um pé-de-tango, um pé-de-salsa, um par de mambo...qualquer coisa que me deixe longe do redemoinho de pensamentos que vem sorrateiramente me dominando. Eu quero a boemia! O violão dedilhado ao luar, as frases soltas, a filosofia de calçada, a tapioca por 1 real. Pior é que mereço, juro do fundo do coração que mereço! Tô de saco cheio de estudar, de ouvir falar em vestibular e não saber o que fazer da vida, de enfiar conhecimento indesejável mente adentro.
Não que seja ruim pensar demais, não é. Mas é incômodo pensar tudo de uma vez só, e minha cabeça, nesse instante, assemelha-se a um liqüidificador. Estou pensando compulsivamente, estou com o passo-à-passo na cabeça. É pau, é pedra, é o fim do caminho! Estou pensando inclusive com músicas de fundo. Isso mesmo, no plural, cada uma lutando pra prevalecer sobre as demais. E o repertório é bem variado: tem uma de dançar juntinho, uma mais malandrinha e outra que faz lágrima brotar dos olhos.
Com um verso de cada, vira tudo a mesma bossa. Que canta assim, como se houvesse uma viola fazendo acordes pausados, quase numa nota só.

"Um chapeuzinho de maiô
Sabe tudo sem você
Mas eu não sabia que você sabia
Que a vida é tão boa
É, você que é feito de azul
Vamos deixar desse negócio
De você viver sem mim
Mas se apesar de banal
Chorar for inevitável
Sinta o gosto do sal
Olha que coisa mais linda!
Está chovendo na roseira
Me abraça que tudo vai passar
Aqui nesse terraço à beira-mar
Serei feliz
Serei feliz de flor
E não sofrer mais, nunca mais
Pois a própria dor
Revelou o caminho do amor
Quero a vida sempre assim
A cada milágrimas
Roda mundo"

Hoje a vida é um musical, hoje o dia tá uma bossa.

Fábula do amor e do tempo

2007-04-22T15:37:00.000-03:00

Assim como acontece conosco, os astros se apaixonaram. Mas quis o destino que eles vivessem separados: Sol trabalhava de dia e Lua trabalhava de noite.
Por vezes a Lua ficava tão cheia de saudades de seu amado que passava o dia seguinte em claro, esperando por ele. O Sol, no entanto, não podia fazer o mesmo, porque tinha oito irmãos para cuidar. Julgando-o egoísta, a Lua enciumada sumia dos céus sem dar notícias, reaparecendo dias mais tarde com um sorriso envergonhado.
Enquanto o namorado ficava vermelho de raiva daquela situação imutável, a namorada recolhia-se entre as estrelas e chorava lágrimas de prata. Ao saber de seu choro, o Sol empalidecia de tristeza e cobria-se com as nuvens para esconder que chorava também. Por causa dessa época fria e melancólica, o espaço tornou-se um imenso vácuo - inclusive formaram-se vazios de solidão que ficaram conhecidos como "Buracos Negros". O Sol inflamou de infelicidade e o coração da Lua foi tomado de crateras obscuras.
Um dia, houve uma discussão entre a Lua e o velho Universo, seu pai, na qual a moça gritou aos prantos "De agora em diante, renuncio ao meu brilho. Só hei de aparecer na companhia de meu amado!"
As estrelas apiedaram-se dela, e foram implorar, apavoradas, ao grande deus que tudo dá e tudo tira. "Oh poderoso Tempo! Não deixeis os apaixonados definhando de saudade! Evite esta desgraça! Permita que, com a união d'eles dois, nasça um pouco de vida no coração do Universo!"
O Tempo repondeu, com toda a bondade e sabedoria que tinha (e ainda tem): "Não permitirei desgraça alguma, minhas amigas. Conceder-lhes-ei a graça que me pedem. De agora em diante, Sol e Lua poderão encontrar-se, nos chamados 'Eclipses'. No entanto, ouçam bem: só hão de se encontrar quando eu permitir".
"Mas...mas...se não estiverem sempre juntos, eles vão sofrer! Tu não sabes o que é amar!", protestaram as estrelinhas.
"Como não, se fui eu que inventei o amor? Ouçam tudo, e não me interrompam novamente: no intervalo entre os encontros Lua e Sol não sofrerão!" e o Tempo prometeu curar as saudades, angústias e tristezas dos apaixonados. Disse que, renunciando ao brilho próprio, a Lua provara ser dependente do Sol, e mostrou às estrelas que uma vida de dependência (mesmo mútua) jamais poderia ser plenamente feliz. As estrelas correram para contar tudo aos apaixonados, riscando o céu ao passarem.

Assim, o amor doentio entre Sol e Lua tornou-se equilibrado e sagrado, e da harmonia entre os dois nasceu a vida, como um dia profetizou o Tempo. Até hoje, se você olhar para o céu em um dia de Eclipse, poderá ver Sol e Lua se beijando: um cheio de saudades, o outro ardendo de paixão.

Sobre as sem-razões do macaco.

2007-04-15T18:04:00.000-03:00

A casa estava quente e melancólica demais. Senti um aperto no peito, uma angústia, um desespero claustrofóbico por espaço e oxigênio. Aspirei, por um instante demasiado longo, à solidão. Discretamente, como se sentisse vergonha da minha própria covardia, escapei para a varanda de azulejos azuis. Estirei-me sobre o sofá, respirei lenta e profundamente de olhos fechados, aspirei a solidão. Bem melhor.
Um canto de passarinho penetrou meus ouvidos. D'onde vem? Abri meus olhos preguiçosos e olhei em volta. Tudo era só cimento, azulejo e metal - humano demais, frio demais, triste demais -, no entanto havia, ainda assim, um canto de passarinho, como uma trilha sonora de minha angústia. O nó na garganta se afrouxou, a pressão no coração diminuiu. Compaixão: uma, duas, três gaiolas penduradas ao pé do tanque. Um, dois, três canários pulando feito macacos (humanos!) de poleiro em poleiro. Compreensão. Compaixão.
Pobres...amputaram-lhe as asas sem aleijá-los, impediram-nos de voar. Angústia. "Eles alegram o homem", foi a justificativa. Aproximei-me da gaiola, fiquei com o nariz colado na grade, os olhos marejados. Cada canário levava uma pulseira de chumbo no pé (Piu, piu!). Observei a gaiola: uma porção de alpiste, um tiquinho de água e as finas barras de metal (humano!) que delimitavam a senzala. Um, dois, três escravos da melancolia humana. Oh, pobres!
Encarei-os por tempo o suficiente para reavivar a angústia, agora com força redobrada. Não tinha mais jeito, não dava mais para ficar nem na varanda, nem ouvindo as sentenças sem sentido que faziam no interior da casa. Sem poder dizer uma palavra sequer ("Eles alegram o homem"), com a compaixão pelo homem e pelos pássaros lutando dentro de mim, minha atitude foi covarde. Virei as costas para a sala de estar e virei as costas para a senzala; deitei, fechei os olhos e forcei um sonho bom.

Conversas de Elevador

2007-04-06T20:51:00.000-03:00

(07:00 - manhã - indo para o colégio)
-Bom Dia
-*bocejo* bom dia
-Sono, não?
-Ô!
-Ânimo, jovem! Vestibular?
-Só porque estou sendo obrigada.
-Haha, entendo. Um bom dia pra você.

(13:00 - tarde - voltando da aula)
-Ôpa!
-Boa tarde.
-Filha da dona do 701, né?
-É.
-Calor, não?
-Pô, na rua então, insuportável. Acha que chove?
-Acho que não. Talvez mês que vem.
-Não fale um troço desses, não agüento mais.
-Nem eu...er...meu andar; dê um beijo na sua mãe, sim?
-Pode deixar.

(tarde - indo pro curso)
-Thaís!
-Oi, tudo bem?
-Tudo. Vem cá, desistiu da veterinária?
-Uhn...é...mais ou menos. Tá entre psicologia, comunicação e qualquer coisa ligada a artes.
-Você gosta dessas coisas de arte, né? Sua mãe falou...mas a proposta de chamar minha amiga bióloga ainda está de pé!
-Ah, ok! Qualquer dia a gente marca.
-Marca sim. Manda um beijo pra sua mãe.
-Outro pra sua.

(noite - pós-yoga)
-Quer ajuda com as sacolas?
-Não precisa não, viu, filha? Mas obrigada, você é muito educadinha.
-Que nada. Qual é o seu andar? Eu aperto pra você.
-Ah, obrigada, é o 5, sim? Diz à sua mãe que ela educou vocês muito bem, você é muito educadinha. A gente vai envelhecendo e vai perdendo a vista, aí já viu.
-Compreendo. Tem certeza que não quer ajuda? Eu carrego pra senhora.
-Não precisa, não, meu bem. Obrigada. Muito educadinha, muito educadinha.

É isso aí, minha gente. Superamos os assuntos meteorológicos!

Cara de banana

2007-03-30T16:36:00.000-03:00

Mariana acordou com vontade de fazer coisa bonita, Mariana regou as margaridas.
Pintou sol e mar pra pendurar na geladeira, lavou o cachorro e caiu junto na banheira.
Deitou na grama pra ver nuvens no céu, deu beijo na bochecha da vovó Isabel.
Cantou "ciranda cirandinha" enquanto brincava de boneca, chamou o vizinho pra jogar peteca.

Mariana dormiu cansada na frente da TV. Mariana sonhou que amava você.
Sonhou de princesa em castelo encantado, de Hércules no cavalo alado.
De bicho que fala com gente, de fada-madrinha e fada-do-dente.
De voar pra longe e pra onde quiser, de caramelo e cafuné.

Mariana acordou cedo quando queria sonhar mais. Mariana de mãos dadas com os pais.
Foi andando para escola com a cabeça lá na Lua, tropeçou mais de três vezes pela rua.
Tinha festa na aula e ela estava atrasada, machucou a barriga de tanto dar risada.
Conheceu amiguinha nova e dividiu a merenda, ganhou da Tia um vestido de renda.

Mariana foi dormir de bico porque perdeu o desenho do Pica-Pau. Mariana teve sonho mau.
Quando a escuridão cobria a casa inteira, a menina assaltou a geladeira.
Comeu o bolo de fubá e o pudim de amora; puxa, ela ficou uma bola!
Foi deitar mas continuava tão assustada, que a pobre Mariana acordou mijada.

Comunicado da UTI - uma prosopopéia bloguística.

2007-03-09T15:46:00.000-03:00

"pip...pip....pip...pip...pip...

-Não morra, blog! Não desista! Não se vá!

piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip..."

Aos leitores assíduos (ou não):

Embora eu esteja transbordando idéias para meus textos, falta-me tempo para escrevê-las aqui, e é por isso que este blog entrou em estado de coma nesses últimos dias. Ficou tanto tempo abandonado, pobrezinho, que pensou ter sido esquecido e desfaleceu de tristeza. Não teve jeito, tentei socorrer, mas estava presa num engarrafamento de responsabilidades escolares e não cheguei a tempo. Por sorte alguém chamou por socorro antes do pior, mas já era deveras tarde. Ele estava inconsciente.
Até então não tinha sido proposital, mas agora induzi-o ao coma para que não sofra com a minha ausência e não acabe batendo as botas. Ele é muito novinho ainda, tem só alguns meses de idade, e vocês sabem como são as crianças: os pais somem um bocadinho só e eles já acham que não voltarão nunca mais.
Não se preocupem, amigos, o blog está fora de perigo. Estou anotando os textos futuros em um caderno e, assim que possível, passarei pra cá. Ele vai transbordar alegria assim como eu estou transbordando idéias! Por enquanto, vai mais uma dose de sedativos no pseudo-"ninguém-me-ama-ninguém-me-quer" pra ver se eu paro de brincar de escritora e me concentro nos testes e provas (aliás, não só eu, mas o resto do mundo também. VÁ ESTUDAR!).

Grata pela atenção e compreensão,
mãe do blog.

Verbos de Ligação Conjugados

2007-02-21T14:46:00.000-02:00

Ser quem sou

É estar à procura

De algo que nem sei

É como ficar estático

Em um plano instável

E embora eu pareça segura

Permaneço à mercê da busca:

Continuo à procura

Ando à procura

Torno-me a procura

De algo que nem sei

Requiem para uma semana

2007-02-12T20:03:00.000-02:00

Numa tarde de Domingo, as nuvens negras escondem o sol e os trovões anunciam tempestade. Aos poucos formam-se gotinhas, gotas, gotões. E mais trovões. E mais raios. Luz e som, escuridão e silêncio.
O mendigo, que dormia em frente à padaria, se encolhe sob a marquize numa vã tentativa de manter-se seco. Vã, porque o vento segue a lamentar as desgraças da semana que passou e com seu lamento a chuva cai sem rumo, molhando todo e qualquer lugar como se quisesse lavar o sangue inocente que foi derramado.
O vento é o uivo de dor dos desesperados. As nuvens, negras de pavor e fúria, são o semblante daquele que vê a humanidade se auto-destruir. E a chuva - oh, a chuva! - são as lágrimas de quem já não sabe mais no quê acreditar.
Do 7º andar de um prédio velho, eu olhei por entre as cortinas. Não apenas olhei, mas vi: o mendigo que se encolhia, e a chuva que caía, e a rua que enchia. Além de toda a desgraça nacional - pensei - ainda há esse clima revolto.
Chova, chuva! Vente, vento!
Só o medo e a decepção é que botam juízo na cabeça dessa gente!

Como se atendessem ao meu pedido,
A chuva caiu em prantos,
O vento soprou lamúrios,
Clamando a atenção do povo.
A piedade, a justiça...
Cadê?

Da janela, eu continuei a observar por um bom tempo, rosto colado à vidraça, compartilhando das lágrimas de outrem.

Observei silente, pasma, ferida.
Porque quem cala consente.

Um brinde às férias!

2007-02-04T22:31:00.000-02:00

Aos lugares descobertos, aos filmes assistidos, aos livros lidos, às noites muitíssimo bem dormidas, aos dias de farra, à desobrigatoriedade integral, aos primos que somem durante o ano letivo, às comidas maravilhosas do Natal, aos costumes superados e concebidos, aos pacotes de expansão do The Sims 2, às preocupações idiotas que parecem graves, ao tédio, aos shows, às noites que saímos para dançar, às pessoas que conheci e às que fizeram valer a pena.

TIM TIM!

quanto ao caderno novo (adoro!), ao ano novo, ao conhecimento novo e às notas baixas em geografia que estão por vir: boa sorte pra mim.

Guerra dos sexos

2007-01-31T20:34:00.000-02:00

Às leitoras: "Bigamia é ter um marido em excesso. Monogamia também." - do livro Medo de Voar, da Erica Jong.

Aos machistas egocêntricos do meu Brasil varonil: veremos, veremos...

Perdoem-me, exceções à regra. Eu não ignoro vossa existência.
[no auge do meu ódio da cara-de-pau masculina]

02:08 - Chá com biscoitos

2007-01-25T00:39:00.000-02:00

Ontem de noite fiz uma festa aqui em casa. Desculpe se não chamei você, leitor, mas é que decidi de última hora, entende? Já eram duas e pouca da manhã quando me veio a idéia. Um tanto tarde para uma festa inusitada, eu sei, mas deixe-me explicar.
Tudo começou depois que assisti À Noviça Rebelde e senti-me insuportavelmente só - deixe-me frisar que eu estava sem internet. A Noviça Rebelde é um filme que anima até esqueleto de defunto, mas mesmo assim, por causa dos hormônios de fim de mês, deprimi (nem A Noviça Rebelde anima TPM). Resolvi então dar uma "reuniãozinha", e chamei todo mundo que ainda estava acordado aqui das redondezas do meu apartamento.
Preparei algumas xícaras de chá de maçã, separei um pacote de biscoito vagabundo e liguei o rádio bem baixinho. Cantei junto, quase aos sussurros, música após música. Meu quarto estava bastante vazio sem o computador, então fiquei sentada no chão, enchendo a cara de chá de maçã e refletindo sobre as desventuras da vida. Foi uma festa e tanto, gostosa que só ela! Uma pena você não ter vindo, leitor.
Por fim, como acabaram o chá e os biscoitos, despedi-me dos convidados e fui dormir. E dormi muitíssimo bem, obrigada.

Pela boa noite de sono e o fim do mau-humor, quero registrar meu agradecimento aos que se fizeram presentes na noite passada: Chico, Marisa, Elis, Arnaldo, Carlinhos e Paulinho. Vocês foram uma companhia maravilhosa!

O Pequeno Prícipe que me cativou

2007-01-22T14:26:00.000-02:00

Porta da igreja, em Paraty. A cidade inteira para na frente da igreja de lampiões acesos, para ver a noiva chegando (não são permitidos carros na cidade depois de 18h).
Um menininho de cabelo castanho claro e bochechas avantajadas com um terninho bege, anda para lá e para cá atento a tudo, segurando uma garrafa de água. Essa gracinha aí era o pajem. Papai me cutuca e diz: esse é o Nathan, filho da Mônika (que é minha prima). Eu agacho e falo ao pé do ouvido dele:
-Hey, Nathan. Sabia que eu sou sua prima?
-É mesmo? Qual o seu nome?
-Thaís. Eu tenho 15 anos, e você?
-Eu tenho cinco.
-Deixa eu segurar a garrafinha pra você, depois devolvo.
-Devolve mesmo?
-Prometo.
.
Corta para o dia seguinte. Na praia, no meio do mato, eu e Hayam (mais um primo na história) conversávamos sobre nossas experiências de mergulho. Nadávamos numa região de uns dois metros de profundidade, um tanto longe da costa. Nathan grita:
-PRIMA, NÃO ME DEIXA AQUI SOZINHO!
-Não vou deixar. Quer vir no meu colo?
-QUERO!
-Vem cá. - pego o menino no colo
-Prima, eu te amo.
-Ora, eu também te amo. Você é o menininho mais fofo que eu já vi!
-Eu faço tudo que você pedir! Até lavo louça, até limpo o banheiro...
-Hahaha, então não precisa se preocupar. Nunca vou pedir uma coisa dessas pra você.
Nathan me abraça forte e me dá um beijo estalado na bochecha.
Sorrio pra ele.
.
Corta para a subida da trilha. Mata cheia de miquinhos. Eu subo a passos largos, fazendo frente ao grupo.
Nathan estica o bracinho num gesto de cavalheirismo.
-Pode passar, prima. Eu sou cavalheiro, sempre deixo as damas irem primeiro.
.
Corta para a noite, num restaurante à luz de velas com show de MPB ao vivo. O menininho de cabelos castanhos e bochechas avantajadas está de cabeça baixa, ajeitando a capa do seu super-homem, com um bico deste tamanhão.
-Que foi, Nathan? Tá com sono?
-Tô.
-Deita aqui no meu colo.
Ele deita, ainda emburrado, e fala:
-Amanhã a gente vai embora. Eu não vou mais ver você.
-Vai sim. Você vai lá pra casa.
-Mamãe num vai deixar. Ela disse que é longe.
-Ué, dorme lá.
-Mesmo?
-Mesmo.
-Eu gosto muito muito muito muito muito de você.
-Eu também gosto muito muito muito muito de você. Você é um príncipe encantado em miniatura!
-Sou?
-É sim.
-Então você é uma princesa grande!
-Sou nada. Só você que acha.
-Mas eu acho. De verdade. -e ele dá um beijinho na minha mão. depois vira pro outro lado e dorme.
.
Essa confiança extrema e fácil de se conseguir, essa sinceridade cabal, essa inocência imaculada...essas só as crianças têm.
Pena que não exista a Terra do Nunca.

Adeus ano velho, feliz ano novo.

2006-12-31T18:05:00.000-02:00

Vou escrever algo aqui que tem tudo a ver, mas não é de minha autoria:

"Quem teve a idéia de contar o tempo em fatias, a que se deu o nome de ano, foi um indivíduo genial. Industrializou a esperança, fazendo-a chegar ao limite da exaustão. Doze meses dá pra qualquer ser humano cansar e entregar os pontos. Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez, com outro número e outra vontade de acreditar que daqui pra diante será diferente"
[C. Drummond de Andrade]
Apesar de achar que não é de uma hora pra outra que essa bosta vai virar adubo, desejo a todos vocês um feliz ano novo e que tudo se realize no ano que vai nascer.
Aos que não gostam de reveillón, pensem que podia ser pior. Vocês podiam estar em Ipanema vendo o show do Black Eyed Peas com um monte de sovacos mau-lavados se esfregando em você (n).

Bem, estou perdendo o fio da meada. O que importa é a esperança, não é mesmo?
Aproveitem a noite e não encham a cara.
E boa sorte em 2007. Afinal, estamos todos necessitados.

Tudo enquadrado

2006-12-29T14:03:00.000-02:00

No atual estado de calamidade carioca, me sinto um pouco insensível por escrever banalidades. Porém, convenhamos, do que adiantaria uma dissertação sobre a segurança nacional? Esta eu resumo em duas palavras: mal-remunerada e ineficaz.
E o leitor pergunta: Se não vai falar sobre a história do tráfico brasileiro, por que está escrevendo?
-Calma, leitor. É só vontade.
-Vontade? Você não tem coração?
-Tenho, justamente por isso não quero falar no assunto.
-Então, sobre o que vai falar?
-Que tal sobre o pôr-do-sol maravilhoso que presenciei no meu último dia de paz e tranqüilidade de 2006?
-Ah, pode ser. Já que não tenho muitas opções do que fazer mesmo, vou continuar lendo.
-Agradecida. O fato é que ler um livro (ótimo, por sinal) sentada em um balanço do parque Tom Jobim enquanto o sol desaparecia na Pedra da Gávea e deixava um rastro de luz alaranjada nas águas da Lagoa Rodrigo de Freitas é realmente uma experiência única. Um momento de paz, de integração entre você, o livro e os quadros do artista que prefiro não nomear - Deus, Allah, Buda, Gaia ou Inti?. Só me pergunto se Ele está ocupado demais criando pinturas romancistas como essa - da qual não reclamo - para ver que o fovismo humano já está há tempos transformado em expressionismo e coloca toda Sua obra de arte em perigo. Cá estamos nós, trancados em casa, à espera de algo que faça sentido. Algo que nos ilumine assim como o Sol iluminou a Lagoa ontem a tarde. Algo que finalmente ponha tudo em seu eixo.
- Um milagre?
- Eu diria uma esperança.

Calor, pingüins e romãs.

2006-12-21T18:56:00.000-02:00

A cidade ferve num dos dias mais quentes do ano. Em algum lugar do mundo, as geleiras derretem. Enquanto isso, meu vizinho escuta funk.
Sempre que o calor do Rio de Janeiro bate recordes eu tenho a impressão de sentir meu cérebro mais lento. Não é uma boa hora para escrever nem pra conversar, acabo falando mais do que deveria e descontando nas pessoas a minha volta, mas ficar sem ventilador (o meu pifou) num calor de 40ºC e escutando "Tremendo Vacilão" está me tirando do sério. Tenho vontade de escrever, mas o máximo que conseguirei serão palavras desconectas e vazias. É o calor, minha gente, é o calor.
Enquanto nós, pobres mortais, fritamos nessa cidade até o fim do verão, a Gabi vai para a Patagônia. Sorte a dela, não é mesmo? Além de conhecer alguns pingüins (animais muito simpáticos, diga-se de passagem) e brincar na neve, terá a chance de conhecer o frio antes que ele deixe de existir. Afinal, o aquecimento global está assustador. Imaginem que daqui a alguns anos o verão será mais quente. Isso mesmo, mais quente que hoje, ontem e anteontem. Não é pavoroso? Imaginem agora que, com esse calor todo, pingüins não sobreviverão. Um mundo sem pingüins é terrível! Aquelas aves adoráveis que parecem trajar roupas de festa, escorregam de barriga no gelo e andam de forma gozada estão correndo sérios riscos de virar lenda.
E com a Gabi viajando para o gelo, eu vou acabar ficando em casa até o ano que vem. Assim sendo, mal posso esperar pelo fim do verão e o início de 2007. Curiosamente, embora não goste de Natal, adoro anos novos. Sinto que há toda uma página em branco para ser escrita e tenho esperança de que as coisas irão melhorar. Quem sabe até lá já tenhamos consciência ecológica e, talvez, realizaremos o desejo que fizermos ao morder a romã e comer as uvas na meia-noite do dia primeiro.

Pelo andar da carruagem, desejarei paciência.

Enquanto isso, à uma da matina

2006-12-19T23:54:00.000-02:00

"-Por que existe maldade?
-Hum...pra valorizarmos a bondade.
-Eu ia preferir que só tivesse bondade.
-Todo mundo ia. Mas pensa bem, um mundo perfeito não seria assustador? Tudo tão lindo, tão maravilhoso, que você teria medo de estragar a ordem das coisas.
-É mesmo....mas o que a gente faz com essa maldade no mundo?
-Você faz a sua parte tentando ajudar os outros, não magoando ninguém. Como você é humana, às vezes vai errar, mas vai perceber e pedir desculpas se achar que deve. Ser mau de vez em quando faz parte da vida.
-E se alguém me fizer mal?
-Você supera. O importante é pensar sempre em você, no que você sente, mas sem esquecer que os outros também têm sentimentos.
-Mas Thaty, isso é tão difícil!
-Eu sei, Carol. Eu sei."

Pensamentos aleatórios

2006-12-17T19:26:00.000-02:00

Pois é, o tempo passa.

Triste é pensar que, diferente de vídeos cassetes e DVD's, não há como rebobinar a vida para assistir à mesma cena duas vezes, ou como pular aquelas partes desagradáveis.
Hoje somos felizes, amanhã insatisfeitos, logo em seguida discutimos e, arrependidos, pedimos desculpas. O orgulho besta de alguns faz com que, às vezes, seja tarde demais. Chega a hora de seguir em frente e tudo recomeça: apega-desapega, ama-desama, acostuma-desacostuma.
Tudo passa a ser novo, imprevisível e abstrato.
Quem sabe um dia a vida pare pra descansar em algum canto; o mesmo canto, as mesmas pessoas, os mesmos aromas e um mesmo rumo.

Mas, fazer o que? O tempo passa. É inevitável.

10 coisas que aprendi com a Rosinha

2006-12-11T14:14:00.000-02:00

1- Por mais que amemos alguém, de vez em quando estamos impacientes e acabamos rosnando e mordendo sem motivo. Se amamos de verdade, perdoamos.
2- Ao fazermos uma coisa errada, nossa vontade é de se esconder por medo das conseqüências, mas se realmente estamos arrependidos, devemos pedir desculpas.
3- As três melhores coisas da vida são: dormir quando se está com sono, comer quando se está com fome e beber água quando se está com sede.
4- Devemos sempre ser gentis com todos a nossa volta até que alguém mostre não merecer tais gentilezas.
5- Nunca devemos ignorar nossa intuição.
6- Não precisamos ter medo de deixar quem amamos ir embora. Ninguém é de ninguém.
7- Quando temos alguma deficiência, precisamos nos adptar e aprender a conviver com ela.
8- Não precisamos ter vergonha de pedir e de oferecer carinho. Se não suprirem nossa carência, é só abraçar o travesseiro.
9- Todo mundo tem medos e anseios que devem ser respeitados. O importante é lutar pra superar os traumas e realizar os sonhos.
10- O verdadeiro amigo nunca nos esquece.

Para o meu travesseiro, com amor.

2006-12-03T20:08:00.000-02:00

Macio, gentil, simpático e prestativo.
Aquele que nos dá colo quando estamos cansados, que nos consola ao chorarmos, que afasta o medo do escuro, que muitas vezes nos serviu de arma em uma guerra contra outros tantos.
Um travesseiro jamais lhe negará um abraço, mesmo não tendo braços para abraçar-te em retorno.
Podemos ignorá-lo e abandoná-lo entre lençóis e edredons, mas um dia voltaremos a ele, e este continuará a ser o companheiro de sempre. Às vezes o emprestamos e ele vai, obediente, servir a outro, que pode simplesmente o rejeitar. Triste sina essa de travesseiro, mas ele de nada reclama - e como poderia?
Um dia fica velho, rasga daqui e dali, e nós o jogamos fora. Em seu lugar, compramos um outro mais confortável. Minha cachorra (cujo nome é Rosinha) sempre fica com os travesseiros velhos aqui de casa, e é incrível como até ela tem um carinho especial pelo seu companheiro. Não importa aonde vai, sempre carrega sua caminha consigo. Assim sou eu também: muito tempo sem ele e sinto saudades. Meu travesseiro me acompanhará até o fim de sua vida útil e, um dia, será entregue pra Rosinha. Eu comprarei um novo que, com seu carisma, me conquistará em apenas uma ou duas dormidas.
É, amigo...você não vai durar pra sempre; mas me dará a certeza de que, dentre todas coisas inanimadas que existem, você é o mais vivo.

Jeito carioca de ser

2006-11-27T00:28:00.000-02:00

Saí com a minha prima numa dessas saídas que só as férias nos permitem. Havíamos marcado com alguns amigos em comum (que não foram). Em poucas horas encontramos um bando de conhecidos dela. Deste bando, seis acompanharam a gente pelo resto da noite.
Foi um daqueles dia em que você conhece muita gente intrigante, com quem dá pra bater um bom papo, mas que provavelmente você não verá outra vez. Eu tenho uma mania de imaginar como é a vida das pessoas (se são felizes, o que idealizam, o que as aflige...) e encontrei várias pessoas "para se imaginar" na noite passada: um bêbado escritor revoltado com a situação do país, um senhor que tocava Gilberto Gil no violão e fazia até os motoristas cantarem junto, uma menina alemã simpática que não parava de sorrir e de dançar, uma senhora no metrô que contava histórias de sua infância.
Pessoas como essas, misto de extroversão, simpatia e mistério, me impressionam. Em alguns poucos minutos são capazes de se tornar inesquecíveis.

O bêbado sofria pela morte da mãe.
O senhor cantava para vender pulseiras.
A menina ria para plantar sorrisos.
A senhora contava histórias para colher lembranças.

E é assim, com curtos momentos eternos, que se constrói um belo patchwork de memórias.

Sei lá.

2006-11-16T22:53:00.000-02:00

Hoje, enquanto jogava The Sims 2 parei para refletir. No jogo, todo Sim tem uma aspiração pela qual luta até o fim. É aí que eu parei e pensei: qual é a minha aspiração? Acho que eu não tenho nenhuma na vida.
Tem gente que ama música, gente que ama comida, gente que ama marca. Mais patético do que aspirar a uma marca é não aspirar a nada. E eu não aspiro a nada. É por isso que, às vezes, me vem essa sensação de vazio impreenchível, porque eu não aspiro a nada. Infelizmente, esse não é o tipo de coisa que a gente muda de uma hora para a outra. Isso nasce com a gente ou é adquirimos ao longo da vida. Bem, eu não adquiri nada até agora: não há nada pelo que eu lutaria até o fim, nenhuma convicção, nenhum desejo imutável. Estou em constante mudança, não sei nada de nada, mas sei um pouco de muito.

Talvez nós sejamos como os Sims, que não vivem sem aspirações. Ou talvez, alguns de nós, como eu, sejam capazes de viver uma vida inteira sem elas.

Odeio fazer perguntas que só poderei responder a longo prazo, por isso vou terminando por aqui. Como diria Cazuza: Ideologia, eu quero uma pra viver.

Diário de uma CDF

2006-11-07T14:39:00.000-02:00

Mal começou a semana de provas e eu já não a agüento mais.
Não sei o que é pior: não agüentar mais e ter de se esforçar porque ainda não passou de ano ou não agüentar mais e ter de se esforçar mesmo já tendo passado. O primeiro é, obviamente, mais difícil. Já o segundo é muito mais cansativo.
Ontem a última página da prova de biologia tava absurda. Primeiro, veio aquela questão para transformar DNA em RNA e descobrir os aminoácidos codificados. Tudo bem, tudo bem: AUG é códon de inciação, UAA é códon de terminação.Para o resto tinha uma tabelinha.
Aí vou para a próxima questão: encontre o par de genes alelos mutantes sem o sexto par de códons (A=T).
Nesse momento, minha imaginação fertilíssima entrou em ação. Gene mutante? Lembrei de X-Men. Ri sozinha. ARGH! Concentre-se! Imaginei um gene X em meio às adeninas, timinas, citosinas e guaninas. Xisina. Ri de novo. Acabei chutando tudo.
Agora estou aqui, escrevendo um bando de besteira enquanto deveria estar estudando química.

Eu sei, eu sei.
Eu deveria estar estudando química.
E lá vou eu...

Blog é um troço engraçado...

2006-10-21T14:21:00.000-03:00

A gente cria pra escrever aquilo que pensa, aquilo que vive; passa algumas horas idealizando a URL perfeita, testando pra ver se alguma delas está disponível, e quando finalmente consegue, perde a inspiração para escrever.
Isso sem contar que a probabilidade do texto ser lido é pequena, a não ser que haja todo um esforço para promover o blog (e eu sou contra marketing de blog/flog). Aproveitando a brecha que eu mesma criei, tem coisa pior do que aquelas propagandas do orkut de "acesse meu vibeflog, pelamordedeus"? Perdoem-me autores dos spams, mas que é chato, isso é. Creio que o Orkut permitiu esse marketing desenfreado para tentar ocupar a mente dos criadores de spam com algo diferente de sexo. Antes um vibeflog do que um "flogão sexual".
Agora, a nova moda das correntes virtuais é o coelho do Donnie Darko, motivação para os fotolog.net publicarem 6 segredos íntimos. O que poderia ser mais uma corrente chata e irritante, se tornou uma brincadeira divertida e uma forma de conhecer melhor as pessoas.

Pelo menos o coelho é esperto.

Finalmente, um blog solitário.

2006-10-20T23:51:00.000-03:00

postagem inicial, só pra ver se está tudo direitinho.

e antes que perguntem, o nome do blog é este por causa de uma música do Vinícius de Moraes, que eu gosto muito.

amanhã postarei decentemente.